Día de feria

Siento que hace un millón de años que no escribo.
Y pido perdón a mis lectores.
A mis tres lectores.

Dentro de poco, si todo sale bien, me voy a Suiza.
Y llevo estas últimas semanas aprovechando los días de sol y asueto antes de encerrarme en una oscura y putrefacta biblioteca con olor a moho a estudiar y oír de lejos los cantos de niñas saltando a la comba.
Me siento como si no me dejaran jugar con ellas.

Las terracitas en Madrid empiezan a verse cada vez más, la gente está más contenta, más enamorada, más vital.
Desde hace ya unas semanas tengo una especie de rutina,
Jueves, viernes y sábados, terracitas o bares, charlas en plazas monumentales, buena música y cuadernos de dibujos.
Domingos trivial, grupo de gente en casa a ritmo de Beirut
Baños leyendo a Walt Whitman, con cigarro en mano.

Creo que puedo decir, que soy feliz. Ese tipo de felicidad sosegada que parece producto de cigarros poco fiables.
Sonrisas y risas, noches de películas
Ferias del libro a un euro.
Añoranzas que quedan lejanas.

A ver si me explico, es la calma que precede a la tormenta.

El día que me vaya, voy a llorar. (Cada vez lo hago más a menudo.) Porque sé que lo más probable, es que no vuelva.
¡Y aquí dejo tantas personas maravillosas!

Esta situación, me recuerda a los finales de verano.
Cuando hace más viento e incluso hay días de lluvia.
Algunos ya se han ido, y tú ya no guardas la ropa lavada en el armario, sino en la maleta.
No es un final apoteósico, sino una lenta espera a volver para retomar la vida que dejaste en la ciudad.

Y es que el aburrimiento, a veces es una bendición.

Compré un millón de libros para llevarme.
También compré una cazadora de piloto marrón.
Fulares africanos y camisas con paisajes de Utrecht.
Me faltan unas buenas botas de jinete.
El sombrero de Panamá ya me lo regalaron.

Así que como decía antes, es final de verano.

Filosofía de cuarto de baño.

Tengo una semana para acabar todos los trabajos que se me piden.

Así que iré rápido que el tiempo es oro.
(Es lo que tiene ser hija de tendero)

Creo que mi actitud últimamente tiende a ser menos cínica que de costumbre.

Y teniendo en cuenta que me considero una persona anacrónica, es obvia la contradicción, ¿No?

Ayer estuve en una conferencia que se dio en la Facultad de Filosofía de mi ex universidad. Hablaba Lopez Quintás, catedrático de Estética de la UCM y el título era “La conquista de la verdadera libertad”

Resumiendo, diré que estableció tres niveles de libertad:

La Libertad de Maniobra
Que es aquella que da, la libertad de movimiento físico, la libertad social (mi amigo el preso carecería de ella) y la libertad de tener medios económicos como para poder llevarla a cabo.

La Libertad de Orientación Intelectual y espiritual.
Que sería la libertad conforme a los ideales y la Libertad conforme a nuestros propios criterios

La Libertad auténtica.
En la que se lucha contra las trabas internas. Y el individuo tiene que crecer comunitariamente al mismo tiempo que la persona tiene que crecer individualmente.

Al ser seres sociales tenemos que convertirnos en seres de encuentro. Encuentro con nuestra comunidad, con la espiritualidad y con el medio que nos rodea.

El señor Lopez Quintá, dejó ver de qué pie cojea al terminar la charla hablando de un cuarto nivel cristiano en el que están los Héroes (en cristiano, los santos). He de decir, que señalando también la existencia de héroes humanistas, aunque en su opinión, estos últimos escasos.

Esto me hizo pensar y llegue a varias conclusiones.

1. Que soy humanista de pelotas.
2. Que creo en los principios básicos de Honor, Valor, Justicia y Amor que para mi son una máxima.
3. Que mi propósito en la vida es vivir y a veces, no pensar tanto.

Juro que esta etapa introspectiva no durará mucho tiempo.
(y me lo repito muchas veces por eso de la autosugestión.) De todas maneras, tengo un plan B. Si lo de la sugestión no funciona, siempre puedo emborracharme con una botella de vino.
Y mañana será otro día.
¡Jo, jo, jo!


Nunca ha habido más comienzo que el que hay ahora,
Ni más juventud ni vejez que la que hay ahora;
Y nunca habrá más perfección que la que hay ahora,
Ni más cielo ni infierno que el que hay ahora.

Hojas de Hierba. Walt Whitman

Inocente adolescente

Esta noche ha sido todo color.

Siento desazón y placer a partes iguales cuando sueño irrealidades que confundo con la verdad.

Te levantas intentando hacer memoria de lo ocurrido. A veces estás a punto de coger el teléfono para contrastar los hechos como buen navegante de sueños.

- Te propongo una trato (Exterior, Jardín aristocrático, fuentes abandonadas a moho, perros ladrando por todas partes.)

- ¿Qué tipo de trato?

- Planea una empresa, la que quieras. Dame una idea.

- ¿Sin detalles?, no se lo que se quiere conseguir ..

- No necesitas saberlo. Queremos creatividad.

Retos oníricos.

Y es que a veces, hace ya unos años, cuando nos explicaban en filosofía el mito de la caverna, se me pasaba siempre por la cabeza la pregunta de ¿Y si no salgo de la cueva, qué? Tampoco sería para tanto.

Fuego, comida y cama. No necesito más.

Y sueños, todos los del mundo.

Leo a Walt Whitman.

Retorno al buen camino

Y espero su pronta llegada de parajes asiáticos.

Tengo que hacer una nueva lista de Cosas que hacer antes de los treinta.

Replantear objetivos es sano, a la par que divertido.

Casi tanto como imaginar formas con nombre en las nubes

Viernes noche.

Mesa de mármol. Copa de vino peleón.

Hemingway a mi lado y enfrente un crítico musical.

El músico con el que tengo relación político familiar me invita a escuchar a La chicana.

Telón rojo de terciopelo cogido de cualquier burdel.

Mujer enigmática con voz maravillosa.

Letras de poeta.

Fotografías - fías

Hoy estoy mejor.
Sigo inundada de medicamentos y con ganas de tirarme por la inmensa ventana del 18.
Pero a Dios gracias, ya no me pitan los oidos.


Las fotos de este post son de un austriaco muy simpático, Jacob, que me encontré dando vueltas por el myspace. Le pedi permiso para ponerlas en el blog y después de 7 meses ya están aqui.
Yo creo que son cojonudas. Pero para gustos colores.

Su dirección es esta.
http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=53818220
Encontraréis mil fotos más en ella.

Me voy corriendo a darme baño con pato de goma amarillo.
Esta tarde tengo una inauguración de una tienda en el nuevo "soho" madrileño. Así es como lo llamaron ayer en las noticias. Yo lo llamo barrio rojo, si hay que hacer comparaciones hagámoslas bien, digo yo.
Luego concierto de esos a los que me lleva mi primo el músico, ese tipo de sitios donde acabas jurando eterna amistad a todos los presentes o confesando historias turbulentas de amor.

Me espera mi pato de goma y mi libro de Baudelaire.
Ultimamente me ha dado por los baños de horas, con pitis y libro.
Recito en alto los poemas porque creo que no existe otra forma de entender a los poetas que recitando sus versos en la bañera.
Ala! À bientot!

O.S.T. http://www.youtube.com/watch?v=sDcY6CjdtuM

Huevos rellenos con pisto.

Estoy enferma.
Eso hace que me levante resentida con el mundo.
Que lo odie por hacerme caer en una espiral de gargantas inflamadas, neobrufenes 600 y Mantas de cuadros.
Como me pitan los oidos, me he puesto Beirut a volumen máximo en unos cascos de esos tan guays que se están poniendo de moda y me he puesto a danzar cual ninfa por los pasillos de mi piso de la planta dieciocho.
No se si será el catarro, el coctel de medicinas o el hecho de pensar que me queda poco de vida, pero el caso es que mi asistenta extremeña me ha mirado con una cara muy rara. Yo creo que piensa que soy esquizofrénica, sobre todo cuando he intentado que se ponga a bailar al ritmo de una música que sólo yo oigo.

Beirut es como volver a la infancia.
Es recordar momentos que no has vivido.
Ferias, tiovivos, hombres de bigote rizado y acantilados escoceses.
Es amar como nunca has amado
Es imaginar tu boda a la sombra de sauces con organilleros y farolillos chinos.
Creo que es un poco Big Fish.
Y zapatos que cuelgan de cables.

Mi amigo D, me manda fotos de coches antiguos que algún día compraremos.
Mi amigo V me manda videos bizarros de islandeses bailando música disco.
Mi amigo P me consuela en las noches de amargura con hamburguesas caseras.

He visto varias pelis en los últimos días.

Buffalo 66 de Vincent Gallo.
Los Vividores de Robert Altman
Adaptation con Nicholas Cage.

Los vividores es curiosa. Buffalo 66 es bizarra pero merece la pena sólo por ver a Vincent Gallo con botines rojos a lo Dorothy y Adaptation es una obra redonda. Genial, original y fantástica.

Leo, Una biografía de Truffaut (regalo de mi amado hermano), Historia del arte oriental y Las flores del mal.

Para el niño, enamorado de láminas y mapas,
el universo es igual que su hambre ilimitada.
¡Ah, qué grande es el mundo a la luz de la lámpara!
¡Y qué pequeño el mundo para los ojos de la memoria!

Una mañana partimos, la cabeza en llamas,
el corazón hinchado de rencor y amargos deseos,
y vamos, al ritmo de las olas,
meciendo nuestro infinito sobre lo finito de los mares:

unos, felices de huir de una patria infame;
otros, del horror de sus cunas, y otros,
astrólogos ahogados en los ojos de una mujer,
la tiránica Circe de perfumes peligrosos.

Para no ser convertidos en animales, se embriagan
de espacio, de luz y de cielos encendidos;
el hielo que los muerde, y el sol que los quema,
borran lentamente la marca de los besos.

Pero los verdaderos viajeros sólo parten
por partir; corazones livianos, como globos,
jamás escapan de su fatalidad,
y, sin saber por qué, siempre dicen: ¡Vamos!

Aquellos para quienes el deseo tiene forma de nube,
y que sueñan, como el soldado sueña el cañón,
con inmensos placeres, cambiantes, desconocidos,
¡de los que el espíritu humano nunca supo el nombre!

El Viaje, Charles Baudelaire.

¡Como está el patio!

Puedo decir que de Arturo Perez-Reverte sólo me leí La reina del Sur, que me pareció bastante aburrida, un wannabe, debido a que va de novela super mega chachi de aventuras con amor, drogas, sexo, violencia. Pero que no llega. Exactamente igual que cuando te presentan a un tío que dicen que seguro va a ser el hombre de tu vida, académicamente guapo, inteligente y educado pero que, no sabes porque no te atrae lo más mínimo, vamos, tanto tanto, como una ameba. Entonces sueles decir que le falta chispa, o que no hay feeling. Lo de feeling es de hortera de bolera, así que suelo decir, “Este no es, seguiré buscando, gracias”

A mi no me llegó. Vamos, que me he sentido más identificada con Utopía que con La reina del sur.

Todo esto es para hablar de Arturo. A parte de aquel libro, no he querido nunca tocar sus novelas, la primera excusa que pongo, es que así a simple vista me parece un escritor de libros de verano, de esos que se repartían por capítulos en los periodicos para amas de casa aburridas que soñaban con escapar a un mundo mejor, vamos, casi casi Danielle Steel disfrazada de intelectual.

La segunda razón para no leerle y que es absolutamente contradictoria con la primera, pero no por ello menos importante, es la imagen que tengo de él. Este señor me inspira respeto porque creo que sus novelas son un poco Corto Maltés, Me imagino que el día en que abra uno de sus libros me encontraré con una historia de esas de códigos. Honor, Valor, Amistad y AMOR (con mayúsculas que no hablo del amor de hoy de divorcio Express, hablo de AMOR rollo La mujer del teniente francés. Amistad rollo The Man who World be king, y Honor rollo Los Duelistas.

Por eso quiero pensar que Arturo tuvo un patinazo con La Reina del Sur, y pienso seguir engañándome, porque que queréis que os diga. No me quiero decepcionar.

Leo en el 20minutos, periódico que me encanta por titulares como “encontrado caimán de 7 metros en alcantarilla de Serrano” o “Noticia del día: hombre se desgarra el pene al fornicar con erizo” que se ha descubierto la primera grabación de sonido, que no es como se pensaba la de Edison, ya que esta es de 1860 donde se oye la voz de una mujer cantando Claire de Lune, y ya al hilo os cuelgo esto, que es una maravilla.

Conversación más repetida sobre Antonio Vega en uno de sus conciertos:

- Hay que ver lo mal que está este hombre.

- Ya es que lleva enganchado al caballo como mil años.

- Pobre, le quedan dos días.

- Bueno, lo de que le quedan dos días lo llevamos repitiendo 20 años.

- (Silencio) ... ehmm, voy a por una cerveza.

Toc toc!

Pues que quereis que os diga,

Amy Winehouse me cae muy bien.
Los grupos adolescentes que se juntan 20 años después me resultan un tanto patéticos.
Me gustan los hombres con barba.
Y con bigote.
Borat me hace mucha gracia.
No hay cosa más horrible que los futbolistas horteras y los mafiosos rumanos llenos de cadenas de oro comprando tangas minúsculos a sus novias minúsculas en fastuosas tiendas de Marbella.
Los maleducados hacen que me hierva la sangre de tal manera que me entran deseos de tirar copas llenas de hielo a la cabeza.
Tengo sueños que siempre recurso, a veces no se si realmente han ocurrido.


En fin queridos, empieza el fin de semana.
It´s friday my friends!

Fantastic

No puedo dormir.
No puedo ver películas
Ni puedo casi hablar.

El problema es que estoy en una encrucijada profesional. Sabeis eso de "¡A la mierda!"
Pues estoy a punto de hacerlo.
"¡A la mierda con todo!"
Creo que voy a hacer lo que realmente me gusta.
Ya os iré contando, hasta que no lo tenga todo claro, no quiero ni decirlo en voz alta y mucho menos escribirlo.

Por lo demás, ayer me terminé el libro de Bonjour tristesse de Françoise Sagan, la historia de Cècile.
Que me recordó mucho a mi con su edad.
Los primeros amores, las primeras caricias, los veranos, el calor y los vestidos que ondean.
La isla, las tierras norteñas, las locuras de amor adolescente.

Sentí eso que se llama amor con 12 años.
Me enamoré del hijo de unos amigos de mis padres.
Ahora el trabaja en banca y yo todavía no sé lo que va a ser de mi de aqui a tres meses.
No podemos ser más diferentes.

- ¿Donde estás?
- De camino ...
- ¿De camino a donde?
- De camino a verte.
- ¿Me estás tomando el pelo?
- No. Aqui estoy. Una mujer me ha preguntado que para que voy al norte. Le he contestado que por amor, me ha acariciado la cabeza y ha exclamado con aire nostálgico: ¡El amor!


El señor de la foto es Jeff Bucley.

"A story about Mr. Fox who has a whole network of undergrounds tunnels leading to all the shops in the village. At night, he goes up through the floorboards and helps himself"

Idea for The fantastic Mr. Fox

Escuchad a Keren Ann.

Antología de la democratización del buen gusto

Últimamente he dado nombre a algo que siempre me ha interesado.
Es para mi una afición mirar a la gente por la calle, intentar clasificar a las personas dentro de un grupo social u otro.
Las tribus urbanas y sus movimientos.
Los emos, punks y siniestros.
La it-generation, que es ya una realidad.*
el new rave madrileño.

Este tipo de movimientos se suelen dar en una sociedad aparentemente satisfecha, en la que no hay estrecheces. Es un movimiento cíclico. No hay más que ver, Griegos, Romanos, franceses del XVII pre-revolución, románticos del XIX, los felices años 20 americanos, los 50 de los aliados. Pienso que este tipo de movimiento cíclico se da cada vez de forma más rápida debido al desarrollo de las comunicaciones.

Se supone que la sociedad se pudre, cuando se pierden los valores básicos de supervivencia y empieza a darse el libertinaje, surgen intereses como el esoterismo y se reivindica el hedonismo como forma de vida.

Y es que los humanos si no sabemos ser algo, es ser felices.

Hay películas que reflejan a la perfección a la sociedad decadente como La Dolce Vita, Espartaco, Maria Antonieta de S.Coppola, El Satiricón e incluso diría que películas como Reality Bites o Requiem por un sueño. Aunque ahora que lo pienso, hay tantas que sería un coñazo ponerlas todas.

Confieso que yo pertenezco a este tipo de sociedad decadente, aunque todavía no tengo claro a que grupo social. Quizás por eso el tema me resulta tan llamativo.

Todo este rollo que os estoy contando es para deciros que este tipo de estudio, se llama antropología cultural (si viene de Estados Unidos o Inglaterra) o Etnología (si proviene de Francia)

Este fin de semana he hecho exactamente eso. Vivir el hedonismo, No pasar por casa desde el viernes por la mañana hasta el domingo a medianoche. Comprar, beber, fumar, reir. Hasta he llegado a sentir remordimientos en algún momento.

Mucha gente no comprende que te compres una camisa de los años setenta con paisajes Utrechianos de barcos y colinas en El Templo de Susu. Mucha gente no comprende que puedas llegar a nombrar 10 documentales distintos durante una conversación de tarde en una terraza de Los Austrias con tinto de verano en mano.

Así que si algo he sacado en limpio, es que soy peculiar. Como me dijo mi hermana ayer. "No, no. Este tío está loco de verdad, tú eres peculiar, pero la excusa de que estás loca ya no te salva. Este tío era raro raro raro"

Mientras no vulneres los derechos de los demás, como si te da por ponerte una gallina en la cabeza. A mi plin.

Frases para recordar de la increible Kika.

- Deja la cama y ven aqui, ¡Qué te estás perdiendo la vida!

- ¡No tengo más amor que dar!

- Te pareces a Annibal Lecter.

Un beso queridos, sed felices.

*Lo de la it generation, Me di cuenta de que es realidad en el momento en que reconocí a una del fotolog por la calle. ¡Vamos, qué casi me acerco a saludarla pensando que la conocía! Son mitos con nombre como Nete, Pelayo, Milena,Gerard y supongo que mil más a los que no conozco.

Nete me caía especialmente bien. Un día la ví por la Calle Orense de Madrid y estuve a punto de pedirle amistad rollo 15 años de ¿Quieres ser mi amiga?. Me he cruzado con todos estos en un momento u otro, y al final todo el mundo se conoce (Madrid es un pueblo) y tenemos amigos en común, ya sabeis Six degrees.

Creo que lo que más me alucina de esta gente es la vocación pública que tienen. Tengo que decir que no comparto las ideas que tienen, aunque si me resultan muy divertidos e interesantes.