sábado, 22 de marzo de 2008

Patrimonio ... creativo

El otro día cumplí años.
Y para variar, me he hecho una promesa.
Este año no voy a celebrar mi cumpleaños.
¿Para qué? si a partir de los dieciocho, cumplir años es de mala educación.
Voy a celebrar mi despedida.
Porque no pienso volver a España por muuucho tiempo.
Yo, como Dragó.



Así que el día del aniversario de mi nacimiento.
(No tengo la menor idea de la hora exacta del alumbramiento, sólo se que fue un parto rápido y el más doloroso de mi pobre madre)
Me puse a rebuscar por internet.
Y me encontré una página de cartas a J.D.Salinger, así que escribi.
Dear J.D. Salinger

I´m really bored tonight.
In 25 minutes it will be my birthday.
XX years. and i was thinking I would like to be one of your characters: Selena´s Graff brother.
But, this is not going to happen, so, I´ll must to accept the cruel reality. and I´ll smile.

Alex.
Spain
1000 películas que hay que ver antes de morir:


Straw Dogs (Perros de paja)
de Sam Peckinpah

viernes, 21 de marzo de 2008

Memorias circenses

¡Han puesto un circo en mi casa!
Lo veo a través de la ventana de mi piso en el cielo.
Hay una gran carpa blanca. Alrededor hay un millon de cajas que hombres pequeños como hormigas abren, vacian su contenido para volver a ordenarlo.(otra vez)

Tengo que decir, que lo de que hayan puesto un circo me vuelve loca.
Me recuerda a mi época circense.
Ahora todos me imaginareis como una funambulista de altura, o vestida de Clown (que no de payaso) tocando la sierra.
Pues no.
Estuve trabajando en un circo en Madrid de azafata.



El concepto de circo siempre me atrajo.
Sólo teneis que ver las numerosas interpretaciones de lo que era el circo en la pintura.
Desde los griegos a los impresionistas.
Picasso y Juan Gris.
Ternura, diversión, sueño, color, peligro y emoción.
Y una vida itinerante. A mi Dumbo me marcó igual que a otro pudo ser La Bella y la Bestia.
Soy de la generación Disney antigua.
Esa en la que los dibujos no eran sólo para niños.
La bella durmiente, blancanieves, Pinocho y Fantasía.

¡Y viví tanto!
Mi familia pensaba que había perdido la cabeza.
Sólo salía con sastres punkies, contorsionistas chinos, músicos horteras y malabaristas célebres.
A mi me daba igual. Era feliz entre aquella gente, no paraba de preguntarles en inglés, francés o chino cosas del tipo ¿Y nunca os sentís solos? ¿Como es enamorarse en un circo? ¿Qué piensas cuando estás en el aire dando un salto mortal, cabeza abajo? ¿Si te equivocas, que pasa?

Vi el espectaculo un millon de veces. Todo el mundo ponía la misma cara que cuando yo lo vi por primera vez.
Pero yoguardaba el secreto. Ya sabía cuando se escapaba una pelota rebelde. Cuando el salto no era perfecto. El saludo que el músico me hacía desde el escenario juntando sus baquetas en forma de A.
Comíamos verduras chinas y bebíamos un homólogo al Sake japones.
Escuchabamos música tribal, asiática y del norte del continente americano.
¡Hasta pensé en irme con ellos de gira! Pero mi familia me impuso un ultimatum como a Van Gogh su hermano Theo. "Si te vas, no vuelvas".
Vale. Me quedé y seguí con mi insípida carrera para poder tener un futuro predecible el día de mañana.
Sólo dos momentos en mi vida me han abierto tanto la mente y me han hecho desear no ser convencional. Unas navidades en una isla del Atlántico nada turística, donde conocí a marineros, vividores, nobles arruinados y amantes despechados de todo el mundo y el circo.

Ahora he conseguido llegar a un punto de equilibrio. Trabajaré y llevaré una vida aparentemente normal. Pero yo, mi yo escondido, siempre será libre. Libre de prejuicios, sediento de libertad y en constante busqueda de lo diferente (aunque ello conlleve volver al pasado)

Conversaciones políticamente incorrectas que me gustaría tener:

- Usted me cae bien, me resulta interesante. Es cierto que muchas veces me resulta imposible comprender como combina sus calcetines con la camisa, pero eso no quiere decir, que no me apetezca tomarme un café con usted y dejarle hablar. Aunque sea un poco pedante y redicho.
Pero usted me odia o no le caigo bien. Esa es la impresión que me da. Parece como si tuviera miedo de que en cualquier momento vaya a saltar sobre usted con intenciones no muy recomendables para una relación profesor-alumna. Pero le juro, sobre la tumba de mi madre, que nada más lejos de la realidad. Por una vez que algún alumno le admira y no quiere saltar de su asiento en cuanto la hora de clase toca a su fin. Va usted, pazguato, y no lo ve.

- Eres buena y yo lo sé. Sé que intentas hacer (tu) nuestra vida más llevadera, pero no te das cuenta que en tu trastorno obsesivo-convulsivo por alcanzar la perfección nos llevas a todos por delante. No entiendes que yo no necesito aprender a cocinar para cazar marido. Porque yo no quiero cazar un marido. Para eso ya cazo guarros y venaos. No te das cuenta que me da igual si no ando del todo derecha o si no soy capaz de colgar unos cuadros en casa porque no se usar las herramientas. Soy una persona que necesita ayuda para algunas cosas. Y no me crea ningún problema de conciencia pedirselo a algún buen amigo, al igual que un buen amigo haría conmigo.
No te das cuenta que no tengo que sonreir a todo el mundo todo el tiempo si no quiero. Y que, ¡Qué huevos! jamás me voy a poner ese broche feo que me regalaste diciendome que así es como debería vestir.

*Escucho Daisychains de Youth group.

miércoles, 19 de marzo de 2008

Operación salida (Aunque no para todos)

Lo bueno que tiene quedarse en Madrid en Semana Santa, además de no sentirte como un frustrado mortal más, metido en un atasco del infierno, es el tiempo que tienes.

Para lo que quieras. Leer, ver pelis y descubrir a tipos como este:

http://www.cliffordbailey.com/music_orch_floor.html

Vi a altas horas de la madrugada, The man who would be king de Huston, basado en un relato de Rudyard Kipling con Michael Caine y Sean Connery. Ha pasado a ser de mis favoritas. Una odisea en clave de humor de dos ex-militares ingleses y masones en India que deciden ir a hacerse reyes de Kafiristán mediante un contrato en el que actuara de testigo el mismísimo Kipling. Como dato curioso, actua la mujer de Caine, Alexandra Caine, que no os imaginais lo guapa que es.
Otra pregunta que se me ocurre es ¿Se inspiraría Doherty en el relato para su canción de mismo título?
¡Romantica a lo Byron! Bajadla del e-mule ya, porque supongo estará descatalogada.



Como habreís podido observar, he vuelto a cambiar el fondo. Soy un desastre con esto de los ordenadores, lo peor es que me llaman freak. No está como me gustaría pero no le pidais peras al olmo.

Estoy leyendo Modos de ver de John Berger. A veces resulta que te mandan leer libros en la universidad que ¡hasta te gustan! Dice el autor, que las personas que miran hacia atrás es que tienen miedo de enfrentarse al presente. Quizás sea eso lo que me pase.

Y ahora mismo me interesan: Los masones, mi armónica, los cuadros de desnudos femeninos (Si habeis leído el libro me comprendereis), Las hamburguesas y terminar de acordar mi próximo viaje a Suiza.


Estoy como loca por irme ya.
Me quedantres meses sólo para unirme al equipo de remo de la universidad de Lausanne.
Terminar la carrera que estoy haciendo y empezar el master.
Toda una mujer del siglo XXI.

Viene mi amigo P a llevarme al cine, como si de mi novio se tratara.

Voy a hacer un tour de tiendas de ropa de segunda mano por Madrid. Si teneis alguna sugerencia os invito a dejarme un comentario y contarme.

¡Con Dios, queridos!

lunes, 17 de marzo de 2008

Atila también se enamora.

El otro día conocí a un hombre que me dijo que yo no era su tipo.
Y entonces yo le dije, sin ningún tipo de acritud, que él tampoco era el mío.

Me dió que pensar. ¿Cual es mi tipo?

E hice un esbozo de lista.

Un suizo de la parte francesa, alto, desgarbado de nombre Philippe y de pelo rizado negro.
Un vaquero del oeste como el del anuncio de Marlboro.
Algún embajador jóven y apuesto, inteligente, brillante y con carisma.
Un músico atormentado en busca del sonido perfecto.
Un pintor del West-Side con zapatillas retro.
Un arqueologo que trabaje en Siria, con barba y rubio.

Mientras lo pensaba, me di cuenta, que mi tipo es Zach Condon creador de Beirut (band).

Luego estuve reflexionando sobre la misoginia. Hay palabras interesantisimas, como misantropía y misoginia. ¿Pero como demonios se llama el odio hacia los hombres?

¡Misandria! Aunque se acepta como oficial la palabra Androfobia. ¡Ahí queda eso!

El sábado por la tarde me llamaron las locas de mis amigas para tomar cañas.
Solemos ir siempre a un sitio por la calle Ferraz que es gallego. Una maravilla. Bar cañi donde los haya, lleno de señores viendo el futbol.

Hay una pareja que está siempre alli. Nieve, llueva o se esté acabando el mundo. Con dos gin tonics y sin hablar. ¡Alcoholicos enamorados!

En ese bar, he llorado mi primer amor, he ligado, he estado arropando a alguna amiga desconsolada, me he tomado 25 cañas a lo largo de una tarde, que pasó a ser noche y más tarde madrugada. Hemos cantado y bailado. Comprado tabaco unas 587 veces y sobre todo hemos estado juntas, para lo bueno y para lo malo.

Yo no soy de tener muchas amigas, porque desconfio de la gente que de primeras es encantadora, porque me resultan cínicas y de las que son desagradables porque me parecen unas cretinas. Así que hay que darme mucho la tabarra para poder llegar a mi.

Con ellos es diferente. Siempre me han parecido menos dañinos. Aunque hay que admitir que es complicada la relación de amistad entre hombre y mujer, porque siempre hay alguno de los dos que acaba por enamorarse del otro.

Y tú estás tan tranquila con tu amigo, cuando, sin venir a cuento, te dice que se ha enamorado. Y es entonces cuando empiezas a comerte la cabeza pensando en que nunca le habías visto tan guapo ni tan inteligente. Lo malo es que lo que nos da miedo es perder la oportunidad. Lo cual es tan egoista como humano.

Menudo rollo, me siento una adolescente de serie yankee.


" El sol que estaba entonces en su punto más bajo del horizonte daba al agua una coloración purpúrea con destellos de oro en las crestas de las grandes olas adquiriendo tonos azules y verdosos en sus puntos más profundos. Parecía como si cada embarcación de pesca atrajese hacia sí sus propios botes mediante invisibles cadenas. "

Capitanes Intrépidos

Rudyard Kipling

sábado, 8 de marzo de 2008

Gattopardo

Gatopardo hace referencia a una especie de felino salvaje.
Es el símbolo de la estirpe del Principe de Salina.
Un hombre que vive entre la tradición del pasado y sobrevive a los tiempos modernos valiendose de astucia y diplomacia.
Un ejemplo de dignidad.

Es LA película sin lugar a dudas.
Pero más importante, es el libro.

Basada en la unica obra de Giuseppe Tomasi di Lampedusa, un noble arruinado y solitario, que tardó dos años en escribir la obra literaria por la que será recordado.

No voy a hablar ni de la importancia de la historia, ni de los arquetipos de personajes ni de ningún detalle rollo crítico literario, para empezar porque no soy crítico literario y para seguir porque eso me importa poco.

De lo que si voy a hablar, es de la forma en que los personajes se comportan. Ese Don Fabrizio, está tan maravillosamente hecho, tanto en el libro como en la película, interpretado por Burt Lancaster, que se va a quedar en mi inconsciente por el resto de mi vida. Lo cual es bueno, porque así, en vez de buscar un modelo freudiano arquetipo del padre, quizás acabe buscando a un Fabrizio con la ironía de Tancredi.

He hecho un experimento, que ha sido leer el libro al mismo tiempo que veía la película. Así, al igual que el libro está capitulado, capitulada, para mi, ha estado la película.

Y me ha parecido, que aunque en la película se pierden muchos matices ( Esas mañanas de caza en las que Don Fabrizio se levanta a oscuras y describe lo que siente al afeitarse a la luz de una vela, al salir furtivo con su escopeta al lado de su más fiel súbdito. La descripción del soldado muerto con los intestinos gangrenados y revueltos fuera del cuerpo y sobre todo, los pasajes dedicados al perro Béndico. Un personaje más de la familia e incluso protagonista de parte del relato.)
Falta también, los diálogos de mademoiselle Dombreuil en francés "Tancréde, Tancréde, pensons á la joie d´Angelicá!"

A parte de estos detalles, el guión es perfecto. Reducir El Gatopardo a una pelicula de dos horas y que además hable por si sola, independientemente del libro es una proeza, digna, de Visconti.
Es una decadencia llena de paisajes agrestes y lúgubres habitaciones desiertas de palacio que en otro tiempo fueron protagonistas de bailes desaforados.
La sensación del hundimiento de una raza. La decadencia de la nobleza asaltada por burgueses. Las descripciones del padre Pirroni sobre ellos, son impagables. "A ellos les importa más el cuello de una camisa, si preguntas al principe por la Revolución, contestará que no hay dicha revolución"
Los esfuerzos del patriarca por cambiar todo para que nada cambie. El personaje de Concetta. Digna heredera de la Casa Salina. muerta en vida por un amor frustrado.
El carácter siciliano. Orgullo, fuerza y ceguera.

Pues espero que no me pase lo mismo y pueda apreciar otros libros después de este.
* Han puesto al lado de mi casa una carpa de circo ¿?. Me ha dado por mirar en internet y me he encontrado con esto.
http://www.elmundo.es/papel/2007/07/04/madrid/2148177.html

jueves, 6 de marzo de 2008

Inquietantes enigmas

¡Lo he encontrado!
El malvado se había metido debajo del asiento del coche.
Tancredi está a salvo.

¡Oh Tancredi!

Queridos pocos lectores (de lo cual me con-gra-tu-lo, con acento ligeramente exótico) Ya está decidido. Me voy el sábado de picnic aqui.
http://www.madripedia.es/wiki/Parque_del_Capricho

Ando como loca con esta página..
http://www.epdlp.com/

Y esto de lo más conspiradora con estos videos.





Pon tu frente sobre mi frente,
y tu mano en mi mano,
y hazme los juramentos que romperás mañana.
Y lloremos hasta que amanezca, mi pequeña fogosa.

Paul Verlaine.

lunes, 3 de marzo de 2008

Gusanos triglicéricos.



ESTOY DESOLADA.

He perdido el libro de “El Gatopardo”

¿Y ahora como me entero de lo que pasa con Don Fabricio?


Aparte de eso diré que tenemos un tiempo primaveral de unos 18ºC

De los cuales me siento orgullosa, porque a mi la luz como que me atrapa.

Remolinos de destellos que cruzan la cara y la cuartean.

Locura prima – veral.

Y siento decir que me resbala el hecho de que el corrector del Word me subraye todas las palabras.

¿Por qué no puedo escribir, me –dia –noche? , ¿a ver?

O que estamos en punto muerto.

Esto es lo malo de ser creativa. Steve Jobs me comprendería.

A veces maduras a marchas forzadas, otras lo mejor es quedarte nadando en olores de cocina, cumpleaños con toros mecánicos y carreras hasta la piscina.

¡Y como olía el jardín en primavera! Justo al lado de las cenizas enterradas. A veces me tumbaba en un sofá blanco debajo del sauce llorón y leía hasta tres horas seguidas.

Y soñaba con que viajaba a esos lugares.

Ahora sueño con mis recuerdos.

La misa de los domingos del padre Lucas.

Jugando a no pisar más que las losas de piedra y recogiendo setas.

Una vez hasta creí encontrar los huesos de Jesucristo revolviendo la tierra que había excavado mi Teckel de pelo duro.

¡Dios! Era más feo que el mismo demonio.

Mi hermana escribió a Sthephen King para un trabajo de clase. Hablo de los ochenta queridos, de cuando no existían móviles. Él le contesto a mano. Sólo me acuerdo de lo bonita que era su letra.

Pensareis que se me ha ido la cabeza por mi forma de escribir. Bien. No voy a ser yo la que intenté convenceros de lo contrario.

Hoy todo me resbala.





Amo a The Smiths, porque hablan de lo que yo quiero que hablen aunque les pinche aleatoriamente.