martes, 26 de junio de 2007

Wish you were here.

Soy rara.

Llamadlo como querais, rara, misteriosa, singular, extraña, freak, chocante, excéntrica, sorprendente, ajena o desconocida.

Un amigo siempre me dice: "El rico es extravagante, el pobre un loco."

Ando como alma en pena por bajarme esta peli pero no la encuentro. Desde aqui, hago un llamamiento a todas aquellas personas que la tengan o puedan conseguirmela.

http://es.youtube.com/watch?v=uXQRHjYbx68

Sigo con mi tema que me desvío,

Ayer salí a eso de la una de la mañana a dar un paseo con mi amigo músico. Recorrimos zonas que yo jamás había pisado de Madrid. Al mismo tiempo charlamos sobre esos temas que suelen salir a colación a determinadas horas de la noche (o del principio del día)

Tiramos una moneda al río Manzanares (de cinco centimos cada uno porque la economía no nos acompaña este mes) y compramos una lata de cerveza.

Yo me sentía una homeless pija.

Él me dijo que me parecía a Margot Tenenbaum. Imaginaos mi cara de emoción.
También me dijo que la impresión que suelo dar de primeras no tiene en absoluto nada que ver con como soy en realidad.

"Si, es cierto". Le contesté.

Un día puedo ser encantadora y al día siguiente una borde rozando la mala educación. Ando de manera curiosa (eso me dijo mi amigo Fernando, que parece que cuando ando ardo en deseos de ver botar mi coleta)
Conduzco de forma distraída porque me fijo mucho en la gente y canto en voz muy alta. Si el conductor del coche de al lado me mira y piensa que estoy loca, no paro. Canto más alto para hacer ver que me da exactamente igual.
Algunos me dicen que me gusta hacerme la rara.
Es cierto, me gusta ser así, me costó años darme cuenta que era diferente y aceptarlo. Ahora, además de aceptarlo me hace sentir orgullosa.

A veces pienso que soy más inteligente de lo que creo y otras veces determino que soy simple y llanamente tonta.

Me visto según la película que más me haya gustado y que más reciente tenga en la memoria. Así un día me puedes ver kitsch, otro como la Baronesa Von Blixen y al siguiente ochentera recien salida de la movida.

Más tarde, pasadas ya las tres de la mañana, nos hicimos unas fotos maravillosas de fotomatón que pienso colgar en la pared de mi nuevo cuarto.

Acabamos tocando la guitarra. Él, muy acertado, tocó "Wish you were here" de Pink Floyd, más tarde me dio un concierto de Blues que ni el mismisimo John Lee Hooker.

Mañana me voy unos días a Mallorca (Si la huelga de Spanair nos lo permite)
Voy a tomar el sol, descansar y ponerme morena.

Hoy me he pintado las uñas del pie de color granate. Siempre me ha parecido que pintarte las uñas de los pies y más de color granate es de puta francesa. Pero, creo que es por eso, por lo que me gusta.

Nada más, es tarde y una terraza me espera.

Volveré.

(La foto, que no sé si es buena o mala, la hice yo. Era mi antiguo cuarto de la calle Marceliano Santamaría.)

lunes, 25 de junio de 2007

Mujeres admirables del SXXI

Stina Persson
(Por ser una de las mejores ilustradoras del momento)
Kate Moss
(Por ser modelo y aún así caerme bien)

Chavela Vargas
(no hay comentarios que valgan)

Camille
(¡Por Dios!¿Habeis escuchado alguna de sus canciones?

Miss Kittin
(La diosa del electro.clash y que dure mucho)

Isabelle Huppert
(Sólo por el papel que hizo en La Pianista)

Jody Cobb
(Por todas sus fotos)
Vivienne Westwood
(Por su descaro)

Reina Sofía
(Por su saber estar y ser el mejor diplomático de España)

Gwyneth paltrow
(Por haber hecho papeles por los que yo hubiese matado.)

Chan Marshal.
(Por como canta y por la pinta de atormentada)

Cate Blanchett
(Porque me parece un icono)

Anna Wintour
(Por ser tan mala y triunfar tanto)


¡Y las que habrá que se me han olvidado!





























domingo, 24 de junio de 2007

Margot


¡Me recuerda tanto a Dorian!
Ando obsesionada con Margot Tenenbaum.

Es imposible. Intento colgar el video de you tube sin ningún tipo de resultado.
¡Por Dios!. Pinchad este enlace si quereis ver una de las mejores escenas de cine que he visto últimamente.

sábado, 23 de junio de 2007

Libros de notas.


"El episodio octavo de la serie The Twilight Zone (La Dimensión Desconocida) nos cuenta la
historia de Henry Bemis, un oficinista bancario obsesionado con la lectura que nunca encuentra tiempo para leer. Ocupado en sus tareas cotidianas, Bemis no consigue que le dejen practicar su afición favorita; tanto su jefe como su mujer consideran la lectura una pérdida de tiempo y hacen todo lo posible para evitar que siga con su “ridícula” obsesión. Una tarde, cansado de tanta persecución, el señor Bemis termina su trabajo en la ventanilla y decide encerrarse en la cámara acorazada del banco donde poder leer con total tranquilidad. Sin embargo, mientras se encuentra en el interior de la caja fuerte, sucede algo que cambiará el curso de los acontecimientos: una explosión nuclear destruye la vida sobre la tierra y le convierte en el único superviviente.
Desesperado, Henry Bemis pasea entre los escombros de la ciudad hasta que comprende que su vida no tiene sentido. En el último minuto, con una pistola en la mano y a punto de suicidarse, Bemis descubre la existencia de una biblioteca pública con todos los libros intactos, una especie de tabla de salvación que le permitirá conseguir lo que siempre ha soñado. “Al fin, —se dice Bemis— Tiempo suficiente para leer”. Sin creerse aún la suerte que ha tenido, Bemis se dispone a abrir el primer libro cuando, en un gesto inesperado, sus gafas caen al suelo y se rompen en mil pedazos. ¡Es injusto! – grita Bemis horrorizado mientras la cámara se aleja y nos muestra los cientos de libros que ya nunca podrá leer."

Si quieres más:

http://librodenotas.com/guiaparaperplejos/11014/lecturas-para-un-apocalipsis-nuclearlecturas-para-un-apocalipsis-nuclear

Ha pasado a ser una de mis webs favoritas y si quieres ver el episodio:

http://www.youtube.com/watch?v=vTwdhpudsSc



Enumeración de personajes curiosos de la noche madrileña por orden de aparición en escena.
- Tres sevillanos que celebran el partido que se verá esta noche. (Supongo, yo odio el futbol.) entre el Sevilla y el Getafe. Con banderas de colores y cantando Lo - lo - lo constantemente.
Tú les preguntabas:
Bueno, ¿Qué vas a hacer este verano?
y ellos te contestaban: "Lo"
Tú les preguntabas: ¿Vas a querer una cerveza más?
y ellos te contestaban: "Lo"
Tú ya, desesperada, les preguntabas: ¿Te vienes a mi casa a la bañera de hidromasaje con mis dos amigas modelos, una asiatica y otra brasileña mientras nos bebemos una botella de Moët & Chandon? (Diría Jacuzzi pero me repugna)
y ellos te contestaban: ¿Lo?
- Un hombre que juro, era una mezcla entre Chuck Norris y Clark Gable sentado sólo tomando una caña en El Lateral.
- Un puerta enfadado emulando a Tony Montana en Scarface. camiseta de algodon blanca "Tank top", como dirían los fashionistas con chaqueta mal cortada de color azul y vaqueros. De los zapatos no me atrevo a hablar.
- Un hombre intentando subirle la falda a las amigas modelos de Ariadne Artiles. Intentando tocar sin ningún tipo de disimulo, cualquier protuberancia de sus cuerpos.
- Un dios de ébano brasileño de nacionalidad italiana. Lo raro era, que estaba muy interesado en mi.
- Un punki extrañamente seductor con botas de plataforma negras.
- Una mujer gritando: "¡Soy la reina de la noche!" Frase, que por supuesto, me he apuntado para gritar la próxima noche.
- Un hombre con una bolsa de carton pegada a la cabeza a modo de velo musulman.
Y el caso, es que fue una noche de lo más normal.
¿No he contado lo del karaoke (Otra palabra que me repugna.) la noche del miercoles?
Pues os quedais con las ganas. Que tengo resaca y y "A pleno sol" de René Clément me espera.

miércoles, 20 de junio de 2007

Walter




Para que veaís los gustos que tengo. Me he enamorado de este hombre.

Estaba mirando The Sartorialist ( http://www.thesartorialist.com/ ) que tiene fotos muy muy curiosas. que pienso colgar ahora mismo.
Me encuentro a este personaje. Él (LLamémosle Walter porque si.) va por la calle, tranquilo y derrepente un señor le para y le dice "Ey, man, me gusta tu style" (¿No? O algo así ... )
Walter es una maravilla. Pelo despeinado de me acabo de levantar de la cama y si me miras y no te gusto pues te das la vuelta y miras a la vaca de tu madre. ( ¿Quéeee? ¡Es lo que parece que dice!) El Barbour XXS, los pantalones pesqueros, el café en la mano y ese bigote hitleriano que extrañamente me gusta. Es como el gemelo malo de un hombre de pro que me gustó mucho en su día.
Voy a guardar la foto y tiene el titulo de "Painter" ¡Walter! ¡Walter! Ven "pa" España y hazme tu musa!



Por lo demás. He estado haciendo muchos exámenes, viendo mucho cine y leyendo mucho.

Leo ahora a Arthur Miller "Una mujer cualquiera", creo que se llama. Vi "El Septimo Sello" y "Los puentes de Madison" y escucho compulsivamente a Belle & Sebastian. También escucho repetidas veces "Satisfaction" de los Rolling

¿Hoy? Me toca "Cinema Paradiso" con aquel hombre con el que tengo relación familiar indirecta. Un músico maravilloso, por cierto.

Me voy, que he quedado.

http://www.airelibre.es/catalogo/detalle.php?sec=1200

martes, 19 de junio de 2007

Aplicaciones prácticas de los conocimientos adquiridos.


Acabo de terminar de ver El septimo sello.

http://www.filmaffinity.com/es/film723978.html

Me ha encantado un momento de la peli, en el que el herrero y el juglar se insultan por la mujer (un tanto rolliza) del primero.

Así que si odias a alguien como yo odio a Lucía Etxebarria o al extremo presentador de las noticias de la noche de cuatro. No les escupais. ¡Dejad los recipientes de gasolina en casa! ¡Desafilad el cuchillo de cocina o usadlo para trinchar un pavo!

Mucho mejor, suelta esto, que a ver como se le queda la cara:

"Tú eres un asqueroso bastardo hijo de noventa perras. El peor engendro de alimaña salvaje. Si yo estuviese en tu pelleja, me daría tanta vergüenza, que me apresuraría a librar al mundo de mi cochambrosa presencia"

¡Ala! y luego, a comer unas aceitunas, que ya es verano.

PD. Pete me apasiona y me encanta, no tiene absulutamente nada que ver con mi odio hacia otros elementos

Oh! Get me away from here I´m dying.

Ooh! get me away from here Im dying
Play me a song to set me free
Nobody writes them like they used to
So it may as well be me
Here on my own now after hours
Here on my own now on a bus
Think of it this way
You could either be successful or be us
With our winning smiles, and us
With our catchy tunes and words
Now were photogenic
You know, we dont stand a chance
Oh, Ill settle down with some old story
About a boy whos just like me
Thought there was love in everything and everyone
Youre so naive!
They always reach a sorry ending
They always get it in the end
Still it was worth it as
I turned the pages solemnly, and then
With a winning smile, the poor boy
With naivety succeeds
At the final moment,
I cried
I always cry at endings
Oh, that wasnt what I meant to say at all
From where Im sitting, rain
Falling against the lonely tenement
Has set my mind to wander
Into the windows of my lovers
They never know unless I write
This is no declaration, I just thought Id let you know goodbye
Said the hero in the story
It is mightier than swords
I could kill you sure
But I could only make you cry with these words

Belle & Sebastian.

lunes, 18 de junio de 2007

Universidades y otras sandeces.


Vengo de hacer un exámen horrible y aburrido sobre Estructuras de mercado


(mi amiga Teresita lleva toda la semana riendose de mi por no acordarme de como se llamaba la asignatura)


Pero lo importante, ¿no es el interior?


Esto me ha recordado, a cierta anécdota ocurrida en una clase de derecho (no me pregunteís el nombre de la asignatura, porque sorprendentemente no me acuerdo)


Nos daba clase un abogado llamado Fernando. Fernando ahora es mi único amigo en la universidad. Yo en la universidad no hablo mucho.


Así que el hombre estaba feliz dando su discurso. Que si los cheques, bla, bla, bla. Que si los contratos bla bla bla y termina: "Como el matrimonio, que es un contrato"


Yo, que como he dicho antes nunca hablo, levanto la mano.


- ¿Si Alex?


- ¿Mmmmm, no he entendido eso último que ha dicho. A ver el matrimonio es un contrato por el cual los conyuges firman un acuerdo común. ¿No?


- Si.


- Mmmmmm


- No entiendo, ¿Entonces que no entiendes?


- Mmmmmm


- A ver, ¿Tus padres están casados, no?


- No


- Perdona, que están, ¿Divorciados?


- No


- ¡Uhhh!, ¡Ohhh! Lo siento, ¿Alguno es viudo?.


- Bueno si, pero eso no viene al caso. Lo que viene al caso es que mis padres no están, ni estuvieron, casados.


- ¿Como?


(Aqui hago un parón y comento que mi universidad además de ser privada e insultantemente cara, es de niños bien. Van de fuencarraleros, pero son niños bien al fin y al cabo, con papá y mamá y asistenta.)


- Que no lo están. Yo soy hija del amor.


La clase se descoloca y puedo observar varias reacciones. Que paso a enumerar como siempre:


.......Una siniestra que copia el comic de Emily me mira con cara de desprecio absoluto.

.......Una sevillana de esas muy pijas (Feria de abril, rebujito y Ojú) se queda con la boca abierta de par en par, seguramente pensando "¿Y entonces, como te tuvieron, porque antes del matrimonio es pecado?"

....... Mis compañeras de clase desde el primer curso, conociendo ya mis salidas no me miran. Sin embargo si miran el paisaje con indiferencia.

.......El profesor, Fernando, se queda al principio sorprendido y más tarde irrumpe en una profunda carcajada.


Fernando me dice, "Ha ha ha, mira Alex, es que contigo me parto. ¿Como puedes ser hija del amor libre? Ha ha ha


Yo, claramente ofendida porque veo que mi comentario no se ha tomado como cierto, explico:


- A ver, mi padre es español y mi madre peruana. Se casaron por lo civil en Perú y más tarde por la iglesia (Que no se ahora, pero antes si te casabas por la iglesia se daba el matrimonio por válido a niver civil también) Se traspapeló el asunto, no se sabe como y en España no está registrado el matrimonio como tal. No tengo libro de familia y a mi hermana el cura le tuvo que bautizar bajo amenaza de mi padre de que iría al infierno sólo por no querer bautizar a una niña de padres no casados legalmente.

Así, que soy hija del amor libre.
Hay gente en la universidad que no sabe como me llamo. Algunos me llaman hippie, otros hija del amor ... En fin, a mi, plin.

viernes, 15 de junio de 2007

Con un poco de azúcar ...


Ultimamente padezco insomnio.

Ayer un amigo me dijo que podía deberse a tres causas:

- Que duermas mal desde siempre. Es decir, que hayas nacido con ese problema, entonces es algo médico que se tiene que tratar.
- Que tengas un guisante debajo de las mil capas de colchones que no te deje dormir.
- Que tengas algún problema, sufras de stress o tengas alguna preocupación importante.

Me quedo con la del guisante, prefiero pensar que soy una princesa a darme cuenta que estoy amargada por exámenes y rupturas.

Pero no es siempre. La melancolía me invade por las noches, que es cuando hecho de menos el abrazo, o mi piso nuevo, o mis notas aprobadas.

Después de intentar ver sin éxito, por turnos, el Ocho y medio de Fellini y El Último metro de François Trouffaut y darme cuenta que mi DVD no conseguía leerlas (¡Maldito!) decidí a eso de las 12:30 ponerme a pintar.

Me da pena no tener conectado el scanner y poner aqui lo que hice. (creo que no está nada mal)

Mis materiales fueron:

- Fotos varias impresas en blanco y negro en papel folio dina3.
- Cartulina de distintos colores.
- La cinta esta que se utiliza tanto en bellas artes.
- Acrílico en colores dorado, negro y amarillo sienna.
- Tijeras.
- Celo, a falta de pegamento.
- Pluma de color azul.

Hice primero un collage con la foto de Jeanne Hebuterne. Encuadrado por cinta pintada más tarde en dorados (que conseguía casi el efecto de piel), el fondo de la foto en granate y el resto de la hoja en amarillo sienna. Sólo la foto estaba totalmente cubierta por un texto que decía:

"Si, tú. Te hablo a ti. Eres una cínica. ¿Cómo no pudieste darte cuenta antes? Esa mirada no me dice nada, así que no lo intentes. Conmigo no. No funciona. Y tratarás de convencerme, no lo dudo. E intentarás quebrantar mi voluntad con tus tretas. ¡Ramera! Nada es lo que parece contigo. Tú sólo mientes y tus mentiras están putrefactas. Como tú y como tu cuerpo y como tu alma. Toda tú maldita. Maldita hasta el infierno."

(He de decir que las palabras "treta", "ramera", "putrefacción", "maldición" e "infierno" son palabras que realmente me emocionan.)

Más tarde, en una cartulina granate, pegué un retrato de familia de principios del siglo XX. Por encima puse tiras de la cinta adhesiva consiguiendo que la foto se viera a medias, de manera que transparentaba a través de la cinta. Bordeé con pluma a algunos de los personajes y ¡Voilà!

Después de cinco cartulinas convenientemente guarreadas, colgué mis obras en la pared horrible de mi casa, para ver el conjunto. Me pareció bastante grotesco e incluso desagradable. pero me dije, "está bien, es como me siento"

Así que decidí que el insomnio al fin y al cabo, no es tan malo. Por lo menos me hace producir, pintar, recortar y hasta coser. Imáginaos si no tuviese esto tener que tragarme hasta las cinco de la mañana toda esa telebasura horrible de la tele.

Entonces, si. tendría ganas de suicidarme.

jueves, 14 de junio de 2007

Fabia Rodi

Hace ya algunos años que conozco a esta mujer.

Hay personas que conoces de pequeña, que te impactan. Las reconoces. Sabes, que algún día se hablará de ellas. No sabes el cuando, ni el como, ni el porqué.

Sólo sabes que son especiales.

Fabia Rodi pertenece a esta categoría. Tiene nombre de artista. De eso, queridos, no se duda.

Fabia es rubia, casi albina. Tiene la piel muy blanca y siempre sonríe.



Se fue a vivir a Italia con 20 años, concretamente a Roma. Sin saber muy bien qué hacer con su vida.
Esto me recuerda al discurso de Steve Jobs en la Universidad de Stanford.

Los puntos de unen. Tú jamás podrías imaginar como, pero parece que la vida que es ramera vieja, si lo sabe. Llámalo destino, suerte, Karma o voluntad de Dios. eso no importa.


Todo esto viene a que hoy me he puesto a hablar con Fabia, me decía que sus fotos no estaban mal. Yo le decía: "Voy a ver tu página, gustarme seguro que me gustan, que me emocionen es otro tema"




Entro en su página y me gusta el diseño, me recuerda a la maravillosa página de miss Kittin. Así de entrada, está bien.

Me pongo a hojear las fotografías. Veo una en la que sale Hitler planeando la conquista de París. Caigo en la cuenta, que Fabia, no es que sea buena fotógrafa, que lo es. Es que además tiene un sentido del humor que yo creo necesario en este tipo de fotos.




Me la imagino ya haciendo portadas para la NEO2, más tarde para el Vogue (en consecuencia para toda la editorial Conde Nast). Me la imagino sencilla y siempre sonriendo.
Cuando nos emcontramos a alguien sabemos rápidamente si tiene algo dentro que nos llame la atención. A eso, en psicología se le llama "sensibilidad"
Yo no se si soy sensible o no y como diría Rhett Butler: "Francamente queridos. No me importa". Sólo se que he visto las fotos de Fabia, y me han emocionado. No todas, pero si muchas.
Fabia está en construcción, como su página web, pero esperad y vereis. Si ya lo decía Jesucristo "bienaventurados aquellos que bla bla bla"

miércoles, 13 de junio de 2007

The station Agent


Tengo relaciones anormales con los fotomatones.


Cada vez que voy en metro, no puedo evitar mirar esas maquinas que ya nadie utiliza y que están muertas de asco en alguna esquina olvidada.


No se si será que soy narcisista, ególatra o simplemente imbécil por gastarme dinero inutilmente (algo, que se me da muy bien) El caso es que cuando tengo dinero y veo uno, mis pies empiezan a caminar en su dirección y termino sentada en un taburete de plástico, oyendo una voz que dice:


Tres, dos, uno .... recoja sus fotos en cinco minutos. Gracias.


Todas son en formato carnet. Algunas, son en blanco y negro, otras en color. En algunas salgo seria, en otras con lagrimas y las más haciendo el canelo.


Creo que esta obsesión viene de hace ya algún tiempo. Tendría yo siete u ocho años. Mi madre siempre me llevaba a Pozuelo estación a comprar verduras y ver tiendas de decoración. Algunas veces llegaba el momento esperado de hacer las fotos para el pasaporte (D.N.I no tenía por aquel entonces)


En una de esas ocasiones a mi madre se le ocurrió irse a comprar mientras me dejaba haciendome las fotos sola.


Yo callada como un muerto claro. Esperamos esos eternos cinco minutos a que saliera la cartulina por el cajon de metal.


Mi madre las miro distraida, y habiendo caído en la cuenta volvió a fijar sus ojos en las fotos. Su cara pasó, de un gesto de sorpresa a uno de ira. De blanco a azul y más tarde a morado (que es un color que no me gusta nada)


En la primera foto salía con una risa contenida.


En la segunda me atrevía por fin y sacaba un poco la lengua.


La tercera era una explosión de valentía. Agarraba los dos lados de la boca estirándola y la nariz rechoncha, conseguía no se como ponerla como un gorrino.


En la cuarta me tranquilizaba algo, pero mis ojos salían deformados intentando asustar al personal.


Imagináos a mi mamá, con el cabreo monumental que tenía, metiendome de nuevo en la máquina y asiendome el brazo para que me portara bien.


Esas fotos todavía las tengo, en algún lado. A ver si un día las encuentro y las pongo, porque no voy a faltar a la verdad y negar que son cachondas. Porque lo son.


Desde ese día he entrado en fotomatones, sola, acompañada, por amigas, por amigos, por novios, por amantes.


Ultimamente me he vuelto huraña y me gusta hacerme fotos en estados extremos. Cuando estoy muy triste o muy contenta. Cuando acabo de recibir una buena noticia, o me han dicho algo que me ha dejado sin palabras.


Ayer me hice unas en Orense después de una cena muy agradable con amigos de toda la vida. A eso de las 12 y media. No estaba especialmente triste, ni contenta, ni frustrada, pero tenía mono de fotomaton. Al regresar a casa vi "The Station Agent" de Thomas McCarthy, que me bajé por equivocación al buscar "Short cuts" de Robert Altman (En español, vías cruzadas y vidas cruzadas) Y pensé, "Bueno, cada cual tiene su afición extraña. Finbar tiene los trenes y yo los fotomatones"


Os dejo el link, la peli está muy bien, es de esas que te sorprende de lo divertida que es.



lunes, 11 de junio de 2007

Los premios Darwin

Los premios Darwin son unos galardones que se dan a las muertes más estúpidas. Alomejor, muchos de vosotros ya los conoceis, pero para mi, que acabo de descubrirlo es simplemente, algo genial.

Os dejo un par de links, no tiene desperdicio.

http://es.wikipedia.org/wiki/Premios_Darwin

http://www.terra.es/personal/rod.diaz/darwin.htm

Y recomiendo la peli/documental

http://www.labutaca.net/films/41/thedarwinawards.htm

Estoy viendo "The Commitments", Musical de Alan Parker. Ya os contaré que tal ...

(Se nota que estoy de exámenes ... ¡Cuanta publicación! Nos os acostumbreis. )

I Did it my way.


Me hago mayor.

Si, me hago mayor y responsable. Acabo de rechazar un vuelo gratis a NYC en Iberia con vuelta abierta porque tengo exámenes.

A medida que creces vas haciendote más idiota. Y piensas que es mejor terminar tu carrera de una vez, para alienarte (encontrar un trabajo, hipotecar tu vida, tener una tele de plasma y comprarte un perro) en vez de dejar que las cosas, simplemente pasen.

¿Qué habría pasado en Nueva York? Quizás, habría escuchado un concierto de música clásica en Central Park, o Habría encontrado una camisa única de segunda mano que hubiese utilizado durante veinte años.
Me podría haber cruzado con Fabrizio Moretti y quizás, nos hubiesemos enamorado. Podría haberme comido un perrito caliente y haber hablado con Yoko Ono en alguna exposición. (¡Por Dios! ¡Basta ya! Se lo que pensais y Yoko no es tan mala. Vaaaaaaale, separó a EL GRUPO más famoso que Jesucristo, pero, ¿No creeis que ya ha sufrido bastante?)

Quizás hubiera visto un musical en Broadway, o usado un baño transparente del que me hablaron hace ya tiempo.

Y te dices: "Si, lo haré el año que viene" pero el año que viene habrás dejado de estudiar, tendrás que encontrar un trabajo y luego que te hagan fijo, más tarde te tendrás que casar y como no tener un niño y cuando puedas ir a Nueva York a salir por ahí, te darás cuenta que tienes tanta celulitis acumulada que sólo podrás salir a la calle con burka.

No me compradezcais, queridos. Leed a Houllebeq y compadeceos a vosotros mismos.




"Uno puede enfrentarse a los acontecimientos de la vida con humor durante años, y en algunos casos puede mantener una actitud humorística casi hasta el final; pero la vida siempre nos rompre el corazón. Por mucho valor, sangre fría y humor que uno acumule a lo largo de su vida, siempre acaba con el corazón destrozado. Y entonces uno deja de reírse."
Michel Houllebeq. Las partículas elementales.

domingo, 10 de junio de 2007

Mi noche del viernes II


Nota. Siento la foto tan horrible y poco estética que puse ayer. Era necesaria para que comprendierais las similitudes físicas entre el hombre que quería sexo desenfrenado y este actor/actriz.


Seguimos,


Las luces se encendieron. El bar cerraba.


Le dije a mi amiga "Creo que es hora de irnos" Tulse, decidió venirse con nosotros.


La calle era un desfile de putas, chinos con mucho conocimiento de marketing, skaters, gays agarrados de la mano y guiris muy borrachos.


Tulse quería pegar a cualquiera que intentará acercarse a nosotras. Decía "Son mías, son mías".

Nos agarraba del brazo cual caballero de siglo XIX, sonreía y decía "Colega, no me he visto en otra así"


Nos encontramos con una pareja de peruanos pijos, de esos que vienen de erasmus, para beber y f... La conversación fué la siguiente.


- Hola, sabeis donde anda el "Why Not"? preguntamos.

- No pero que quereis, ¿ambiente hetero o Gay?

- Nos da igual. (Tulse dijo, "Maricones, ¡nooooooo!")

- A la derecha ambiente gay, a la izquierda, hetero.

(Sigue el camino de baldosas amarillas, pensé yo.)


Decidimos movernos hasta el Oba Oba, un sitio brasileño ubicado en un sotano al lado del Bennetton de Callao.


En la puerta, Tulse se sacó del zapato un billete de cincuenta euros. ¿Quien lleva dinero en un zapato? Un preso. ¡Idiota!


En general hizo comentarios muy graciosos como:


- Yo contigo me iría al fin del mundo, pero como no vas a querer, tendré que pagarme un polvo esta noche.

- Soy el jefe de los camellos en la carcel. todo pasa por mi y al que no, le meto "pa" que se acuerde.

- tienes unas piernas que ¡Ayyyy! (Gesto de depravación absoluto)

- Hay que pegar "Pa" que te respeten, que luego los "jodíos" se rebelan.

- Yo soy un hombre muy culto y no he estudiado. ¿Sabes que el orgasmo de un cerdo dura 30 minutos? ¡Jooooooder con los cerdos, menudos cabrones!

- Yo a ti, yo a ti te metía ....

- Como se te acerque ese, le rajo. ¡Por los huesos de mi padre!


Bailamos a lo brasileño con brasileños e intentamos entender lo que nos decían (aunque no era mucho más que ¿Tienes novio?) Tulse se dió vueltas por todo el sitio, habló con todo el mundo, y bailó sin camiseta. En ese momento pensé que si la vida le hubiese llevado por otros senderos sería un fantástico relaciones públicas de Pachá Ibiza.


En un momento dado desapareció. Le pregunté a mi amiga desde los brazos de un hombre negro de dos metros:


- ¿Y Tulse?

- Se habrá ido. Tendría que fichar.


Más tarde salimos del sitio y fuí andando hasta Atocha escuchando a la Velvet hasta que me encontré con un hombre con el que tengo una relación familiar-política.

Pero esa, ya es otra historia.

sábado, 9 de junio de 2007

Mi noche del viernes I


Ayer, la noche se planteaba común.

Me llamó Teresita.

- ¡Pichurri!
- ¿Si, Mayflower?
- Hoy hay fiesta. Es el cumpleaños de una amiga.

Esta conversación tuvo lugar a eso de las siete de la tarde. Bueno. Hay que decir, que después de mi éxamen esa misma mañana y una siesta, lo que me apetecía en ese momento, era relajarme. Ver callejeros, que ultimamente me tiene enganchada y cenar bien.

Así que me visto, me peino y me pongo guapa (¿?). Dos horas más tarde, a eso de las once, llamo a mi amiga y le comunico mi intención de presentarme en su casa.

Me subo a un taxi y ya desde ahí la noche me pareció perfecta. Hacía calor, la gente se había echado a la calle cual manifestantes y hasta el taxista resultó ser menos borde de lo que esperaba nada más subir al coche.

Así que mi amiga baja.

- He quedado con Malú en un sitio cerca de Bilbao. me dijo ella.

Ahí nos fuimos. Veía que la noche avanzaba y le dije a mi amiga.

- Cielo, corazón, tesoro. Vamos a un bar que está muy cerca de aqui. El otro día conocí a unos personajes muy simpáticos y quiero pasarme a saludar.

Después de las típicas conversaciones vía móvil/vía oral (no la guarra) llegamos a una conclusión. Como el resto de gente se iba nos quedaba la opción del bar malasañero.

Al cabo de media hora andando (estaba a 200 metros del bar en el que estabamos, pero mi orientación claramente anda de mal en peor) Llegamos al sitio.


Imaginaos el típico bar malasañero al que ibais con 15 años, ese que era lo más porque ponían heavy y te sentías muy en la onda sólo por el hecho de compartir espacio con tantos punkis, oscuros y modernos al mismo tiempo.( si, yo llegué hasta a vestirme de oscura. Mi look consistía en pantalones negros de Bennetton, camiseta negra lisa de Zara, zapatos negros de camper (modelo masculino) y sombra de ojos. Ahora entendereis porque me rechazaron como parte de su clan. Todavía no he podido superarlo)
Pues en ese sitio nos asentamos (mi amiga con un Gintonic, que es la bebida que a mi me gustaría beber pero que no puedo debido a la repugnancia que siento sólo al oler la ginebra. Yo con cerveza, metiendome en ambiente) Ibamos muy "arreglás pero informales" las dos, mi amiga con sus tacones, yo con mi vestidito verde de fiesta, la enagua por debajo.

La gente nos miraba raro. Las interactuaciones con la gente de aquel bar fueron:

- Un hombre que decidió tirarme de la trenza.
- Un hombre que me preguntó si nos gustaba el heavy, que no teníamos pinta. El susodicho nos confió que no sabía de quien era la canción que estaba sonando si de un grupo o de otro. (yo le contesté "A ver, mírame. ¿Tengo yo pinta de saber algo de heavy?"
- El dueño del bar al que fuimos a saludar que estuvo bastante seco (aunque supongo que estaría liado con tanto mini de kalimocho y tanta cosa soez)
- El camarero pivón, que es la versión moderna de Adan moreno al que llamé unas 10 veces Juan ra, cuando se llama Juan pa.
- Un siniestro que me pidió fuego.
- Un hombre de primeras con pinta de haber salido de un afterhour llamado el Nano´s o cualquier nombre parecido.

Este último interesa en mi historia. Llevaba una camiseta sin mangas y de colores estridentes. unos vaqueros de esos con bordados y unas zapatillas que casi me llegaron a gustar.

Lo conocimos porque casi me tira encima de mi amiga al pedir al que pinchaba una canción de Los simpáticos (¿?). Lo suyo fué amor a primera vista. Enganchó a mi amiga y no paraba de hablar.

Mientras, yo miraba al hombre que me había tirado de la trenza. Me sonaba de algo y no sabía de que. A la media hora me acerqué triunfal a él y le dije "Ya se de que me suenas, ¡Eres igual que el tío ese que se disfraza de Raquel Revuelta en la tele!" Luego pensé que no debía ser muy agradable para un hombre que le digan que se parece a un hombre que se traviste, pero a mi ese tipo de comentarios me salen. Nacen y o los escupo o me quedo con dolor de barriga todo un día.

Así que después de ese comentario y de mis reiteradas negativas al hombre/Raquel de no irme con él ni a su casa ni a la mía ha tener sexo desenfrenado. (Pensé sin querer en aquella canción, de Manuel/Raquel, que triste era.) Me acerqué a hablar con el nuevo amigo de mi amiga.

Me dijo su nombre y que vivía en Ocaña (¿¿Donde esta Ocaña??) le contesté que, claro, Ocaña le debía quedar muy lejos y le pregunté si se quedaría aqui a dormir con algún amigo (Esperanzada con la idea que tuviera un amigo que se lo llevara a otro bar)
El me dijo que no, que estaba de permiso y que se iba a pasar toda la noche de juerga hasta que le tocara volver.

- ¡Ahhh! Eres militar. Afirmé.
- No. Soy preso. Pero preso profesional, ¿Eh?

Después de sobreponerme a aquella contestación le dije. Una peli que me encanta habla de un preso vocacional. Él, se llama Luper, Tulse Luper, Así que a partir de ahora te llamarás Tulse.



Continuará ...

jueves, 7 de junio de 2007

Las partículas elementales.



No como, ni duermo, ni estudio (lo cual es una tragedia porque mañana tengo un exámen de International Marketing)

No puedo hacer nada de eso, porque me he enamorado. Si. Me he enamorado, de una persona llamada Michel Houellebecq.

Ayer iba mi hermano a la Fnac. "¿Quieres algo?", me preguntó.

- Pues acaba de sacar un libro Begoña de Aranguren llamado "La buena educación" que creo que me puede divertir ahora que estoy estudiando todo el día.
- Bien. Pues mira cuanto cuesta y me das la pasta.

Miro en Internet y resulta que el librito me cuesta como 22 euros. Casi que espero a comprarmelo en edición de bolsillo. ¡Ni qué fueran las obras completas de Wilde!. ¡Ni qué fuera el comic de Calvin y Hobbes que llevo buscando un año!

- Pues nada, brother, va a ser que me lo compro otro día. Pero espera, qué el otro día estuve a punto de comprarme un libro de un tal Houellebecq que parecía estar bien. ¡Dicen que es el Charles Bukowski francés!
- Si a mi me da igual quien sea, yo sólo quiero la pasta, que luego tardas años en devolverla.

Pues nada.


Así que cuando llegó esa tarde de tratarme alérgicas molestias, y pensando mucho en paradojas de la vida (Mi vida ultimamente es toda en sí una paradoja) Me encuentro encima de la mesa de mi asqueroso comedor un libro edición de bolsillo naranja; y como a eso de las 12:00, cuando ya no se que hacer con mi vida, después de pasearme por la casa con los apuntes a la vez que he:

- Bajado al irlandés que hay al lado de mi casa para comprar tabaco.
- Haberme puesto una mascarilla de arcilla azul en la cara.
- Visto la peli de los hermanos Cohen "El hombre que nunca estuvo allí"
- Hablado por telefono como mil veces sobre nada con distintas personas de mi entorno.
- Haber cocinado una estupenda cena. (qué cada vez se me da mejor esto de cocinar.)

Vuelvo a repetir. Insoportablemente aburrida, abro el libro de Houllebeqc. A la quinta página no es que no pudiera despegarme del libro. Es que directamente el libro se había pegado vía contacto visual y fué imposible dejarlo hasta las cuatro de la madrugada aproximadamente.

Y voy a poner algunas de las frases y los parrafos que subrayé (si, subrayo los libros, y hasta a veces los pinto. Soy una terrorista literaria)


"No obstante, soñó con gigantescos cubos de basura llenos de filtros de café, de raviolis en salsa y de órganos sexuales cortados. Gusanos gigantes, tan grandes como el pájaro y provistos de pico, atacaban su cadáver. Le arrancaban las patas, le despedazaban las tripas, le reventaban los globos oculares. Se levantó por la noche, temblando; apenas era la una y media de la madrugada. Se tomó tres sedantes. Así terminó su primera velada en libertad."


"No hablaba con nadie, no simpatizaba con nadie; era realmente fascinante."


"También suele pasear en bicicleta por el campo. Pedalea con todas sus fuerzas, llenándose los pulmones con el sabor de la eternidad. La eternidad de la infancia es breve, pero él no lo sabe todavía; el paisaje desfila ante sus ojos."


En fin, estoy viendo que más copiar, pero es que hay demasiadas. y yo, para que negarlo, soy muy vaga.
Buscando de quien es la dichosa ilustración que sale en la portada del libro, me he topado con estos dos comentarios que he de poner.


Olga dijo el día 3 de Septiembre de 2006 a las 16:13:


Si no espabíláis esto pierde fuelle y me hago con el blog.¡¡VENGA CHICOS¡¡¡ ¡¡Atacad, por favor¡¡¡---------------CONVOCATORIA:Me gustaría poder hacer la prueba del algodón y organizar una quedada con todos los del blog (sí UNA QUEDADA) ¿Qué tal?, yo no tengo ningún inconveniente en que vean como es mi aspecto en realidad ¿Y vosotros chicos insultones del blog? ¿aceptáis el reto?


A Olga dijo el día 3 de Septiembre de 2006 a las 16:15:


Estamos convencidos de que eres guapísima,pero nos consta también tu cortedad mental,no vale la pena,amor.


Nada más por hoy. Ya os contaré como termina.


martes, 5 de junio de 2007

La importancia de llamarse Mary.



Hoy no voy a escribir mucho porque estoy deprimida.


Pero no por cualquier cosa, no. ¡Es que las pelirrojas proliferan!. ¡Son como setas!

Y claro, yo que siempre me he creído especial por eso del color ... (En la peluquería de niña era la reina del salón, aunque no se a ciencia cierta si por el color de mi pelo o por la propina que dejaba mi madre.)


Había descubierto hacía ya algún tiempo el Photolog de una niña que parece que me persigue o me plagia la vida. (He de decir que por supuesto ella no sabe ni que existo, lo cual quiero que siga siendo así, ya que seguro que si la conociese acabaríamos siendo colegas. Y paso de salir a su lado en las fotos, que es más fotogénica que yo y de paso más guapa.)


A lo que iba, que me voy por las ramas.

Esta niña fue al mismo colegio que yo. Conocía su existencia en el cole, pero por aquel entonces, estabamos en la adolescencia, y claro no llamabamos tanto la atención.

Mas tarde, tuve un amigo que me gustaba mucho. Él, que tenía mucho tacto, me dijo una noche "Pensaba que eras la pelirroja más guapa de Madrid, pero ayer salí y vi a una espectacular"

En ese momento justo fué cuando me di cuenta de su existencia.

para varíar hace unos años conocí a un hombre con el que tuve un affair corto. Como tiendo a hacerme amiga de todos mis ex novios, ex amantes, ex proyectos frustrados, Pues me hice colega de este, yo estaba en mi etapa undergroung hippie, de esas de SI (Afirmación rotunda), soy una pija, pero reciclada.

Cual es mi sorpresa cuando un día veo aparecer la foto de esta pelirroja en su Space. ¡Oh! ¡Dios mío!, ¿Habrá sido la segunda conquista pelirroja de mi colega? Pero bueno. El mundo está lleno de coincidencias extrañas.


Pero eso no es todo. Hace un año, me enamoré platónicamente de un D.j. muy metido en esto que cuentan ahora de la removida madrileña. (myspace, fotologs y el EPT) Ahí estaba en la época de "Soy la más moderna, escucho a Miss Kittin y empiezo a descubrir que no es lo mismo electro-clash que bakalao" Pero debido a que intento mantenerme alejada del mundo de la noche decidí no llevar esto más adelante.


Me invita este D.j. hace unos meses a un evento que organiza en una discoteca. No voy, por supuesto (es mejor no tener la tentación cerca) y vuelvo a enterarme estupefacta que la misma niña pelirroja acudió a su fiesta con unas Wayfair blancas (que son las que yo me pondría si tuviera suficiente autoestima para no sentirme un mono de circo. Me conformo con el modelo nuevo en marrón)


Así que ultimamente, que me he dado al mundo de Internet, descubro maravillada que está niña tiene un Fotolog. Qué su mejor amiga, trabaja en la misma universidad en la que yo he estado de becaria todo este año, y qué para colmo, sigue siendo más guapa que yo.


Al final, he decidido rendirme. Me encogeré tanto como un panchito y dejaré que ella se los ligue primero y estrene tendencias.


Aqui os dejo el enlace:





lunes, 4 de junio de 2007

La abuelita y el lobo peludo.


Aprovecho para recomendar a una de las mejores ilustradoras (a mi entender) de España.

Esta mujer hace las cosas simples y graciosas que es como debería ser todo.

Aqui os dejo el enlace:

http://www.ximenamaier.com/

Y viendo la foto he pensado: ¿Y qué si la abuelita y el lobo se quieren acostar? ¿Por eso vamos a llamar a la abuelita fresca? ¿O al lobo interesado? (Muchos dirán, la quiere sólo por las maravillosas galletas que hace al horno) Sólo hay que ver la cara de contentos que tienen ...
Y esto viene a un tema que ya contaré otro día ...

El porqué de los cementerios



A ver ....

Ir a un cementerio es algo triste e incluso siniestro. Te recorren escalofríos nada más pensarlo.

Quiero explicar mi pasión por los cementerios sin que penseis que soy necrófila ni que tengo tics extraños en la cara.

Si me tengo que definir, soy Neo neo romántica.

Me gustan los cuellos altos, los encajes y esos sentimientos tan a flor de piel.

Me gustan las tormentas, los amores imposibles basados en la admiración y las tragedias griegas.

Por lo tanto, me gustan los cementerios.

Un cementerio, es un lugar de paz. Es un lugar en el que hay silencio y además está poco transitado (gran ventaja cuando se quiere estar sólo ...¿?)

Además de ser pelirroja, suelo dibujar bastante. ¡La de obras de arte que hay repartidas entre tumba y tumba!. No sólo eso, imagina la vida de los muertos; el famoso, el pobre, el pecador, el malo, la guapa, el estafador ... Allí están todos juntitos por siempre jamás.

Os dejo un link con un artículo sobre cementerios Ilustres.




El cementerio que más me ha impactado, fué en un viaje que hice a una isla en medio del caribe, en Trinidad y Tobago. Concretamente la isla se llama la Antigua, fué colonia española y más tarde inglesa. Se pueden ver por sus calles cabinas teléfonicas exactas a las de Londres.
Allí, en un acantilado con el sonido de las olas rompiendo contra la roca, hay un cementerio en mitad de la nada. Las hierbas crecen salvajes y desordenadas, pero su estado de abandono, lejos de resultar desagradable, le da un aire de hechizado.
Las tumbas son de caballeros, comerciantes y marineros ingleses que debieron morir a manos del mar. Totalmente olvidadas. tatalmente mágicas.

Hay varios cementerios interesantes en Madrid. No penseis que todos están en el caribe o en París (¡Wilde! ¡Ohhh!)

El cementerio de la Almudena es tan grande y desordenado que merece una visita aunque sea sólo para perderse. Pero el mejor, sin duda alguna, es El cementerio del Dos de Mayo. Dedicado a todos los hombres que murieron dando su vida por la Patria frente a Francia y su Bonaparte. (no el bueno, sino el vago.) Se abre exclusivamente la festividad del dos de mayo. y creedme si os digo, que merece la pena.

Nota: Los cementerios de noche pueden ser más divertidos por eso de los zombies y los espíritus y de más, yo como soy neo neo romántica y no gilipollas, voy siempre de día.





domingo, 3 de junio de 2007

¿Cuanto costará un primate de Gibraltar?


Empiezo.

Empiezo este blog porque he decidido que es la mejor terapia para superar una reciente ruptura.

Voy a escribir lo que salga de mi cabecita sin tener que explicarlo, que para eso escribo en una página en blanco.

Esto es lo que le acabo de decir a un amigo:

"Querido, la incultura nos podee a todos, sólo que algunos lo disimulan mejor"

¿Me citaran algún día?
¿Llegaré a visitar a los Amish?
¿Conseguiré hacer la mantequilla tan buena como la suya?
En fin, Preguntas retóricas.