Vivre sa vie

El pasado 23 de diciembre. Adelantamos el aperitivo de nochebuena por mi inminente marcha de Madrid a pasar las navidades con mi familia fuera de la ciudad.
Contándole a un amigo novedades varias me interrumpió exclamando:

- ¡Es que estás tan ...
- ¿Loca? - le interrumpí con cierta rubor.
- ¡No! ¡Viva!- Me contestó.

Estoy viva y siempre lo he estado. Muchas veces confundí locura con intensidad y es que, como todo, esta forma de ser tiene un precio.
Estoy tan viva que a veces me abrumo. Estoy tan viva que a veces necesito recogerme y parar.
Mi vida se basa en acumular vida, atesorando memorias para el invierno, cuando hace frío y la melancolía hace acto de presencia en mi salón.

Y parece ser, que con la edad, las experiencias cambian, pero no por ello quedan exentas del brillo de las de antaño.

Y parece ser, que es mi forma de vivir la que me hace ser como soy. Es mi forma de sentir, la que me hace transformar la estela que dejan esas experiencias en canciones, poemas, escritos o pinturas.

¿Y quien me va a juzgar? Si yo no creo en más Dios que en mi conciencia. Llevo años intentando desaprender las doctrinas represivas de mentes encorsetadas de mi infancia conservadora.

Porque amar un segundo o una eternidad no está mal. Lo importante es amar.
Porque me niego a sentirme culpable por ser libre.
Y por ello brindo y brindaré, todas las veces que haga falta.

Feliz navidad.

Poets read every friday night at 2 A.M.

Mi infancia eran los domingos en la iglesia.
Nada más llegar, corría a saludar al párroco y a presentarme voluntaria,como siempre, para pasar la cesta.
En mi casa, a mis 35 años oigo un coro
Y fragancias a incienso me vienen,
Y no puedo más que pensar.

"His wife. She was concerned. We both were."

¿Por qué?
¿Por qué me trajiste aquí para esto?
¡Si lo que yo más necesitaba,
Nunca se me dio!
Y ya no puedo decir "¡Soy jóven!"
"Todavía está por llegar"
Porque hay cosas que no bajan del cielo
Y hay deseos que jamás se podrán cumplir,

"Mis pequeñas dolencias me han hecho malhumorado.
Lucho contra el impulso de no escribir los pensamientos que vienen a mi mente
El deseo de rezar en sí mismo es un tipo de oración
Cuantas veces pedimos experiencias genuinas cuando todo lo que realmente queremos es emoción"*

Ver un cuerpo
Aún con los chillidos irritantes del pueblo
Una cabeza disparada
Un cuerpo. Inerte.
Yerto de pasión, de alegría y de vida.
(Sé que es un redundancia pero necesito remarcarlo)
¿Por qué le elegiste a él y no a otro?
911

"Cada acto de preservación es un acto de creación.
Todo lo que se preserva, renueva la creación.
Así es como participamos en la creación
Silencio...."

Me has robado la sonrisa.
Eso no te lo perdono.
Me has quitado la ilusión
que llevaba 4 años atesorando.
Yerta, como la cabeza, como el cuerpo sin vida sobre la nieve
Me tienes. Sin sentir
Y padezco de nostalgia
Por lo que puede vivir y no viví.


*Fragmentos de "First Reformed"

Stories

Intento escapar de ti,
De los recuerdos borrosos,
Que mi mente falsea para creer que fuiste más de lo que eres.
Que me miraste más profundo.
Que tu voz era más limpia,
Y tu carácter más seguro

Intento dejar de escribirte,
De nombrarte como un tormento.
De pensar que algún día caerás en la cuenta de lo que dejaste atrás.
Los paseos por el río,
Las noches de madrugada,
y las mañanas de sábanas blancas.

Intento dejar de mentirme,
De estructurar la realidad a mi medida.
De pensar que alguna de esas noches miraste directamente a mi alma.
No me mirabas a mi,
Te mirabas a ti,
Y aún así todavía no te has visto.


"Años después, en la facultad, leí que el gran crítico Ruskin escribió que la composición es la disposición de cosas desiguales. Lo que significa que el autor de la composición es quien determina qué es igual a qué, y qué importa más y qué es lo que puede dejarse a un lado del paso veloz de la vida hacia delante."

Canadá. Ford

26 grapas

"Alguien que se ha creado a sí mismo tiene derecho a destruirse. Eso hizo Romain Gary. En 1980, con 66 años, colocó una toalla roja sobre la almohada, se puso el pijama y se disparó un tiro en la boca con un revólver Smith & Wesson. Su suicidio fue multitudinario: murieron Roman Kacew, Shatan Bogat, Fosco Sinibaldi, Émile Ajar y Romain Gary. Lo que nadie sabe es quién de todos ellos apretó el gatillo."

El perfecto camaleón. Por Nuria Barrios

Cuando me amé de verdad

"Cuando me amé de verdad
comprendí que en cualquier circunstancia,
yo estaba en el lugar correcto, en la hora correcta,
y en el momento exacto, y entonces, pude relajarme.
Hoy sé que eso tiene un nombre… Autoestima

Cuando me amé de verdad,
pude percibir que mi angustia,
y mi sufrimiento emocional, no es sino una señal
de que voy contra mis propias verdades.
Hoy sé que eso es… Autenticidad

Cuando me amé de verdad,
dejé de desear que mi vida fuera diferente,
y comencé a aceptar todo lo que acontece,
y que contribuye a mi crecimiento.
Hoy eso se llama… Madurez

Cuando me amé de verdad,
comencé a percibir que es ofensivo tratar de forzar alguna situación, o persona,
sólo para realizar aquello que deseo, aun sabiendo que no es el momento,
o la persona no está preparada, inclusive yo mismo.
Hoy sé que el nombre de eso es… Respeto

Cuando me amé de verdad,
comencé a librarme de todo lo que no fuese saludable:
personas, situaciones y cualquier cosa
que me empujara hacia abajo.
De inicio mi razón llamó a esa actitud egoísmo.
Hoy se llama… Amor Propio

Cuando me amé de verdad,
dejé de temer al tiempo libre
y desistí de hacer grandes planes,
abandoné los mega-proyectos de futuro.
Hoy hago lo que encuentro correcto, lo que me gusta,
cuando quiero, y a mi propio ritmo.
Hoy sé que eso es… Simplicidad y Sencillez

Cuando me amé de verdad,
desistí de querer tener siempre la razón,
y así erré menos veces.
Hoy descubrí que eso es… Humildad

Cuando me amé de verdad,
desistí de quedarme reviviendo el pasado,
y preocupándome por el futuro.
Ahora, me mantengo en el presente,
que es donde la vida acontece. Hoy vivo un día a la vez.
Y eso se llama… Plenitud

Cuando me amé de verdad,
percibí que mi mente puede atormentarme y decepcionarme.
Pero cuando la coloco al servicio de mi corazón,
ella tiene una gran y valioso aliado.
Todo eso es… Saber Vivir

No debemos tener miedo de cuestionarnos,
de hecho hasta los planetas chocan,
y del caos suelen nacer la mayoría de las estrellas."

–Charles Chaplin

Contra Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma



P.D: https://youtu.be/rUMBUgX60ec

La vida empieza aquí.

Me quedé un buen rato con él dejando pasar el tiempo, ese que va despacio y que no es francés. El señor Hamil me decía a menudo que el tiempo viene lentamente del desierto, con sus caravanas de camellos, y que no tiene prisa porque transporta la eternidad.

Romain Gary "La vida ante sí"

Cuando llega esa parte de la vida 
En la que uno involuntariamente
Deja de poseer la capacidad que jamás creyó posible perder
Cuando llega esa parte de la vida
Que puede durar horas, días o meses (El tiempo contiene la eternidad)
Es cuando ese régimen de prioridades
Tan bien aprendido
Se derrumba.

Y empiezas a ver más al que se queda
Y a valorar más al que se despierta contigo
Y te abraza y te dice:
"Estoy aquí"
Las tormentas son para los veranos cálidos
Pero en invierno un fuego ardiendo es más tentador.
La sensación que provoca calienta el cuerpo
Y el alma

Y te dice "Y tú eres el sol"
Y se te olvidan los "eres preciosa" a destiempo
Y ese calor que parecía tan real se convierte en ceniza
También imaginaria. Porque nunca lo fue.
Porque a mi no me valen las batallas internas pese a todo
Ni los silencios en tiempos de guerra.
Porque los significados de las verdades absolutas cambian
Y lo acogedor se vuelve deseable
Y lo lejano y abstracto, despreciable y anodino.


¡Silencio! ¿Qué resplandor se abre paso a través de aquella ventana? ¡Es el Oriente, y Julieta, el sol!

William Shakespeare. "Romeo y Julieta"

Recuerda siempre el mes de junio de 2018

Cuando era un Poeta

El Mundo era

un racimo de Palabras

salpicadas en el espacio en blanco

Cuando era un poeta. David Meltzer

Y nunca seremos tan jóvenes como lo somos hoy.
Mi último mes, ha sido un canto hedonista a Walt Whitman
He tocado todos los matices de cada una de las emociones.
He Vivido. He Explotado. He Amado. 
Me he hastiado de intensidad.
Porque ahora soy consciente que la única verdad
Es la que yo escribo.

Acuérdate de nosotros cuando seas famoso. (Life in its full glory has no room for seeking)

Te busco.
A través de la marejada de gente te busco.
Te veo atravesar la plaza.
Nos encontramos en la mitad,
Pero te apartas,
Y prefieres alejarte y no mirar atrás

Te busco.
Y no te encuentro por más que te busco.
En otros olores, otras pieles, otros abrazos.
Desde el cielo de Madrid,
Te pienso y no te capto.
Y te apartas,
Y prefieres alejarte y evitarme,

Ya no te busco.
Decido no quererte y olvidar tu carne,
Y racionalizar el pensamiento.
Y no volver la mirada atrás.
No pensar en tu futuro, ni dejarme llevar,
Por más primaveras imaginarias.

"Volver a destiempo. Volver tarde. Volver cuando el tiempo se agotó. Volver como el que no vuelve. Volver derrapando en las agujas del reloj. Volver como Gatsby cuando la espera ha cambiado el mundo. Le ha cambiado incluso a él. Volver para llenar un escenario de flores que necesariamente se van a marchitar. Volver al lado de Roxana como Cyrano, que necesita sentir la cercanía de la muerte para atreverse a confesar. «La herida que recibí en Arras y que aún siento». Y la herida no es la de la guerra sino la del amor imposible. Se obstina en negarlo cuando Roxana le descubre. «No, amor mío, no. No os amé jamás». Qué más da ya confesarlo si esas serán casi las últimas palabras que va a pronunciar. Cuando no hay más finalidad que el final. Cuando la tragedia se va a consumar. Volver como Orfeo junto a Eurídice, torturado y despedazado por las Ménades. Muerto, al fin, bajará al Hades para encontrarse con Eurídice en un inframundo donde la vida no es vida ya."

"Conmueve ver ese mismo reloj tapado cuando, al fin, Violetta y Alfredo están juntos. Decker nos recuerda que el tiempo desaparece cuando los amantes disfrutan de la intimidad sin segunderos. El milagro de congelar el instante de la felicidad. La relatividad contraída de las horas pulverizadas por la pasión. Apenas por un momento, el destino les perdona. Les da la ilusión de una tregua. Solo la ilusión."

Todas las tragedias se escriben por regresos aplazados

Publicado por Marta Fernández

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"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames."

Rayuela. Julio Cortazar

Estas incrustado,
En mi pensamiento, en mi piel.
Eres la nota disonante,
de mi melodía.

Eres un ser no un estar,
Que me come las entrañas,
Me retuerce el alma,
Y no me deja respirar.

Ya no sé como alejarte,
Para que no me hieras,
Con tus tormentas intrínsecas,
Con tu infinita algarabía.

Ya no sé quien soy yo,
Sin tu boca sobre la mía,
Me has quitado la primavera,
Y la morada donde habita,
La esperanza y la vida.

La última fase

Acuérdate, cuando estés solo,
Que yo te amé.
Que miré por encima de tus circunstancias
Y que te sequé las lágrimas.

Acuérdate, cuando estés sólo,
Que yo te ofrecí,
Mi alma encima del esparto, mi comprensión,
Y mi primavera.

Cuando recorras la tundra, acuérdate,
De la sonrisa eterna que siempre te brindé.
Y cuando te acuerdes, sabrás,
Que lo que te ofrecí,
Fue la belleza infinita.

Esa belleza que se quedará,
Suspendida en la primavera.
Como tú,
Y tus lágrimas,
Y mi querer-te

La casa del pecado

Gruesas gotas caen sobre el asfalto.
Tormenta primaveral.
Por las calles corren grupos de personas a resguardarse,
Mientras yo me dirijo a la casa del pecado.

La noche de Madrid es fulgurante,
En La Galería me esperan.
Y veo desenfocados besos fugaces bajo portales,
Encuentros fortuitos repletos de vaho.

Terminaremos a las cinco delante del piano,
E impregnaremos nuestra sangre de calor.
Aprovecharemos los cuerpos y los abrazos,
Que la vida nos regala.

And hold your head up high right through the doubt

Me voy a agazapar en tu presencia,

Por el amor que te profeso.

Haré que el sentimiento hiberne,

Y que el ritmo de los latidos quede casi yerto.

Voy a visitar nuevos templos,

Por el amor que te profeso.

Prometo no serte infiel,

Solo el cuerpo cederá ante los pecados de la carne.

Voy a contraer el impulso,

Por el amor que te profeso.

Y dejar que vuelvas,

Por tu propio pie a mi jardín naciente, que te espera.

Impaciente, siempre.

"Ahora bien, añadí, la principal, pese a su capacidad de supervivencia, parecía idiota. “Era uno de esos hermosos días de finales de abril” se le ocurre a cualquiera. De hecho la inteligencia de la frase residía en la subordinada (“si a uno le importan esas cosas”). Observad, les pedí, la capacidad irónica de ese callejón gramatical. Repetimos: si a uno le importan esas cosas. De súbito, y gracias a su subordinada, la frase principal, que por sí misma no valía un céntimo, adquiere una fuerza asombrosa."

El hijo del Joyero.Juan José Millas

Qué bien escribes Jabois. Cabrón.

"Martes

Vendido el sofá, que ha estado 11 años conmigo. La decisión de desprenderse de él se tomó después de unir con una línea de bolígrafo todas las quemaduras del cigarro y comprobar que el dibujo que salía se parecía, otra vez, a Jesucristo. Es impresionante la capacidad que tenemos de ver caras de Jesús en cualquier mancha o desperfecto. Más que un profeta, debió de ser un casero.

♦

El nuevo dueño del sofá se presentó con un amigo, y desde el primer momento, tras una rápida inspección, este amigo informó de que el sofá por la puerta no salía. Siempre hay uno así. No sólo eso: su contribución a sacar el sofá fue la de intentar no sacarlo. En todos los esfuerzos físicos hay un momento muy peculiar en que éstos se dirigen más a tener razón que a conseguir lo que se propone. Empujar hacia afuera deseando que no saliese, así se pasó el hombre toda la tarde. Con tal fuerza de convicción que nos contagió a todos, y cuando al fin salió el sofá al pasillo, cuatro horas después, estuvimos a punto de volver a meterlo dentro. Eso mismo pasa muchas veces con el amor."

"Me parece bien". Por Manuel Jabois.

Con sus 12 noches.

Esperar tu llamada,

Es ir muriendo,

Poco

A poco.

Y todas las tardes,

Al pasar por el bar,

Mi mirada se desvía a la esquina.

Y otra vez,

No estás.

Y espiarte,

Es más un hábito,

Que un impulso.

Y empiezo a pensar,

Que ya no quiero esperarte.
Ni coger el atajo que lleva al bar.
Que me he cansado de espiarte.
Y Que el amor tal vez, fue fugaz.

10 días de silencio

No puedo evitar pensar,
Que a veces veo acercarse las nubes
Borrascosas, peligrosas y malditas
Que me atrapan de cuando en cuando
Y no me permiten verte.

No puedo evitar pensar,
Que no sé como podemos llegar a ser un nosotros
Si cada vez que nos vemos,
La tierra se hunde a cada paso que damos 
Y nos disuelve.

No puedo evitar pensar,
Que este amor odio me consume.
Eres mi heroína y mi vicio más secreto.
Consigues que las musas vengan a verme,
Cada vez que te recuerdo.

No puedo evitar pensar,
En los mil paseos que deseo dar a tu lado.
En que te quiero mostrar mi imaginario
Y hundirme contigo bajo mis sábanas,
Y no salir jamás.

Cavafis lo comprende todo.

Voluptaje

(En voluptuosidad)
Dicha y perfume de mi vida el recuerdo de las horas
en que hallé y tuve la voluptuosidad como la anhelaba.
Dicha y perfume de mi vida, de mi vida en que evité
todo goce de amores rutinarios.

Versión de Miguel Castillo Didier

Recuerda, cuerpo, no sólo cuánto se te amó...

Recuerda, cuerpo, no sólo cuánto se te amó,
no solo los lechos donde estuviste echado,
más también aquellos deseos que, por ti,
en miradas brillaron claramente
y en la voz se estremecieron –y que un
obstáculo fortuito los frustró.
Ahora que todo se halla en el pasado,
parece casi que a los deseos
aquellos te hubieras entregado –cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo en la voz por ti se estremecían,
recuerda, cuerpo.

Versión de César Conti

Fui

No me ligué.
                           Por entero me liberé y me fui.
Hacia goces que estaban
parte en la realidad, parte en mi ser,
en la noche iluminada fui.
Yo bebí un vino fuerte,
como sólo el audaz bebe el placer.

Versión de José Ángel Valente

Velas

Los días del futuro están delante de nosotros
como una hilera de velas encendidas
-velas doradas, cálidas, y vivas.

Quedan atrás los días ya pasados,
una triste línea de velas apagadas;
las más cercanas aún despiden humo,
velas frías, derretidas, y dobladas.

No quiero verlas; sus formas me apenan,
y me apena recordar su luz primera.
Miro adelante mis velas encendidas.

No quiero volverme, para no verlas y temblar,
cuán rápido la línea oscura crece,
cuán rápido aumentan las velas apagadas.

Versión de Miguel Castillo Didier

Comprensión

Los años de mi juventud, mi vida voluptuosa
-cuán claramente veo ahora su sentido.
Qué inútiles arrepentimientos, qué vanos…
Pero no veía el sentido entonces.
En la vida disipada de mi juventud
se plasmaban los impulsos de mi poesía,
se esbozaba el ámbito de mi arte.
Por eso tampoco los arrepentimientos nunca fueron firmes.
Y las decisiones de contenerme, de cambiar
duraban dos semanas a lo más.

"Para Cavafis, como pudo serlo también para los poetas griegos arcaicos, el parnaso de la poesía consistía, sobre todo, en un acto de intimidad. Y la del poeta, en una labor asumidamente marginal y excéntrica. El poeta que encuentra en un solo lector a todos los lectores, porque sabe y acepta que no ha de merecer más premio que ese, un simple lector; porque sabe y acepta que cualquier voz de la voluble fama ya no le compete; y que las mayorías y las minorías lectoras, como abstracciones, no dejan de ser entelequias."

"Seis poemas de C.P. Cavafis" 

Juan Manuel Macías

Y en aquellos tiempos siempre era fiesta

La tarde caía sobre el Palacio
Y reíamos despreocupados en una terraza
Y alzamos la vista y vimos
poemas volar

Y nos sentimos dichosos de estar ahí
Y de que esa fuese nuestra vida
Por fin el sol bañaba nuestra piel
Y los corazones se quitaban la ropa

La luz nos inundaba y transportaba
a los eternos veranos de la infancia
a los rincones más recónditos del alma
La nostalgia del que se sabe feliz

Y parecía que pudiésemos hacer cualquier cosa
¡Hasta permitirnos ser libres!
Y parecía que todo fuese a salir bien
Y que nos quedaríamos allí para siempre

Conocerte poco a poco

La relación entre música, poesía y amor parece tan estrecha que ya el mismo Darwin se barruntaba algo al respecto cuando escribió El origen del hombre y la selección en relación al sexo: «Al tratar de la selección sexual veremos que los hombres primitivos, o mejor, algún antiguo progenitor del hombre, ha hecho probablemente un gran uso de su voz para emitir verdaderas cadencias musicales, como aún lo hace un mono del género de los gibones. Podemos deducir de analogías que esta facultad ha sido ejercida especialmente en la época de la reproducción, para expresar las distintas emociones del amor, los celos, el triunfo y el reto a los rivales. La imitación de gritos musicales por sonidos articulados ha podido ser el origen de palabras traduciendo diversas emociones complejas». Así que antes del lenguaje estaría la música y, como origen de ambos, la necesidad de expresar el deseo. 

Javier Bilbao. Extracto del artículo publicado en Jot Down 

Veinte canciones de amor sobre un poema (no necesariamente desesperado)

Con los ojos cerrados me volví hacia tu lado de la cama. Estiré el brazo en la penumbra para tocarte el hombro. Esa extraordinaria curva, la piel pálida, más pálida aún bajo la sucia sábana. Lo escrito en la piel no se borra, dije para mis adentros.

Qué queda de la noche. Ersi Sotiropoulos

"Hay dos cosas que no nos han de faltar: las delicias de la carne y las delicias de la literatura"

Makura no Sōshi. Makura no Sōshi

Las campanas cantan enfrente de mi ventana.

El ladrillo de la iglesia parece hablarme de secretos de otros tiempos.

El sexo enfrentado a la piedad

Una mano que recorre y acaricia el cuerpo.

Un suspiro de placer.

La sensualidad de las primeras flores

Mece mi alma de la misma forma que la atormenta

La intensidad, una bombilla a punto de explotar.

Y las sábanas rozan la piel 

Y a través de ellas la luz la inunda

De éxtasis

Mi pensamiento se recrea en ti

Y se proyecta la memoria de aquel orgasmo infinito

Ese segundo en el que la pasión lleva al amor

Y se termina aliento contra aliento.

Rozando la perfección,

Y la belleza.

Para esto nací. Para recibir tu lengua

Y que recorrieras la orografía de mi cuerpo pálido

Enganchados con fuerza, intentando conquistar un puente más.

Tocar el alma e inundarse de vida

A lo lejos, se oye un coro cantar

Y no existe otro momento más que el ahora

Cosas que emocionan

La risa de Patricia.

La posibilidad de un nuevo reto

La electricidad generada con la persona que deseo

La luz del atardecer de Madrid cayendo sobre mi calle 

Un concierto de swing con mi núcleo duro

Levantarme en mi cama un sábado soleado, quedarme quieta, imaginar otros mundos desde allí.

El que no pueda decirme adiós. Y se quede y se vuelva a quedar.

Respirar el olor a mar

Las tardes calmadas de conversaciones en primavera

La lluvia cayendo sobre mi.

El agua caliente de una ducha en mi casa.

Volver.