Poets read every friday night at 2 A.M.

Mi infancia eran los domingos en la iglesia.
Nada más llegar, corría a saludar al párroco y a presentarme voluntaria,como siempre, para pasar la cesta.
En mi casa, a mis 35 años oigo un coro
Y fragancias a incienso me vienen,
Y no puedo más que pensar.

"His wife. She was concerned. We both were."

¿Por qué?
¿Por qué me trajiste aquí para esto?
¡Si lo que yo más necesitaba,
Nunca se me dio!
Y ya no puedo decir "¡Soy jóven!"
"Todavía está por llegar"
Porque hay cosas que no bajan del cielo
Y hay deseos que jamás se podrán cumplir,

"Mis pequeñas dolencias me han hecho malhumorado.
Lucho contra el impulso de no escribir los pensamientos que vienen a mi mente
El deseo de rezar en sí mismo es un tipo de oración
Cuantas veces pedimos experiencias genuinas cuando todo lo que realmente queremos es emoción"*

Ver un cuerpo
Aún con los chillidos irritantes del pueblo
Una cabeza disparada
Un cuerpo. Inerte.
Yerto de pasión, de alegría y de vida.
(Sé que es un redundancia pero necesito remarcarlo)
¿Por qué le elegiste a él y no a otro?
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"Cada acto de preservación es un acto de creación.
Todo lo que se preserva, renueva la creación.
Así es como participamos en la creación
Silencio...."

Me has robado la sonrisa.
Eso no te lo perdono.
Me has quitado la ilusión
que llevaba 4 años atesorando.
Yerta, como la cabeza, como el cuerpo sin vida sobre la nieve
Me tienes. Sin sentir
Y padezco de nostalgia
Por lo que puede vivir y no viví.


*Fragmentos de "First Reformed"

Stories

Intento escapar de ti,
De los recuerdos borrosos,
Que mi mente falsea para creer que fuiste más de lo que eres.
Que me miraste más profundo.
Que tu voz era más limpia,
Y tu carácter más seguro

Intento dejar de escribirte,
De nombrarte como un tormento.
De pensar que algún día caerás en la cuenta de lo que dejaste atrás.
Los paseos por el río,
Las noches de madrugada,
y las mañanas de sábanas blancas.

Intento dejar de mentirme,
De estructurar la realidad a mi medida.
De pensar que alguna de esas noches miraste directamente a mi alma.
No me mirabas a mi,
Te mirabas a ti,
Y aún así todavía no te has visto.


"Años después, en la facultad, leí que el gran crítico Ruskin escribió que la composición es la disposición de cosas desiguales. Lo que significa que el autor de la composición es quien determina qué es igual a qué, y qué importa más y qué es lo que puede dejarse a un lado del paso veloz de la vida hacia delante."

Canadá. Ford