Intento escapar de ti,
De los recuerdos borrosos,
Que mi mente falsea para creer que fuiste más de lo que eres.
Que me miraste más profundo.
Que tu voz era más limpia,
Y tu carácter más seguro
Intento dejar de escribirte,
De nombrarte como un tormento.
De pensar que algún día caerás en la cuenta de lo que dejaste atrás.
Los paseos por el río,
Las noches de madrugada,
y las mañanas de sábanas blancas.
Intento dejar de mentirme,
De estructurar la realidad a mi medida.
De pensar que alguna de esas noches miraste directamente a mi alma.
No me mirabas a mi,
Te mirabas a ti,
Y aún así todavía no te has visto.
"Años después, en la facultad, leí que el gran crítico Ruskin escribió que la composición es la disposición de cosas desiguales. Lo que significa que el autor de la composición es quien determina qué es igual a qué, y qué importa más y qué es lo que puede dejarse a un lado del paso veloz de la vida hacia delante."
Canadá. Ford
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