Qué bien escribes Jabois. Cabrón.

"Martes

Vendido el sofá, que ha estado 11 años conmigo. La decisión de desprenderse de él se tomó después de unir con una línea de bolígrafo todas las quemaduras del cigarro y comprobar que el dibujo que salía se parecía, otra vez, a Jesucristo. Es impresionante la capacidad que tenemos de ver caras de Jesús en cualquier mancha o desperfecto. Más que un profeta, debió de ser un casero.

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El nuevo dueño del sofá se presentó con un amigo, y desde el primer momento, tras una rápida inspección, este amigo informó de que el sofá por la puerta no salía. Siempre hay uno así. No sólo eso: su contribución a sacar el sofá fue la de intentar no sacarlo. En todos los esfuerzos físicos hay un momento muy peculiar en que éstos se dirigen más a tener razón que a conseguir lo que se propone. Empujar hacia afuera deseando que no saliese, así se pasó el hombre toda la tarde. Con tal fuerza de convicción que nos contagió a todos, y cuando al fin salió el sofá al pasillo, cuatro horas después, estuvimos a punto de volver a meterlo dentro. Eso mismo pasa muchas veces con el amor."

"Me parece bien". Por Manuel Jabois.

Con sus 12 noches.

Esperar tu llamada,

Es ir muriendo,

Poco

A poco.

Y todas las tardes,

Al pasar por el bar,

Mi mirada se desvía a la esquina.

Y otra vez,

No estás.

Y espiarte,

Es más un hábito,

Que un impulso.

Y empiezo a pensar,

Que ya no quiero esperarte.
Ni coger el atajo que lleva al bar.
Que me he cansado de espiarte.
Y Que el amor tal vez, fue fugaz.