domingo, 16 de agosto de 2009

Vía oral.

Estoy enferma.

Me duele la garganta y cada vez que toso noto como si mil agujas se clavaran en mi traquea.
También sufro de un molesto dolor que empieza en el hombro y termina en las falanges de mis dedos y cierta sensación de mareo y pitidos en los oídos, me recuerdan ciertos temporales pasados en alta mar.

Estoy en un país que no es el mío, en una cama que me pertenecerá por cuatro meses más y con gente a la que probablemente, jamás vuelva a ver. Básicamente, estoy en un periodo de mi vida, al que podríamos definir como temporal.

En poco tiempo cambiaré de país, incluso de continente. En breve cambiaré mi rutina por otra y conoceré a gente nueva que pasará a formar parte de la base de datos en la que guardo mis recuerdos, mis esperanzas y mis futuros planes.



Pero esto que estoy contando no es producto de un delirio febril, o puede que si, y si así fuera, me alegra haber encontrado el punto positivo a mi enfermedad. Viene sobre todo, de la lectura de "La Prisión de la libertad" de Michael Ende. Y, en especial, del relato titulado, El pasillo de Borromeo Colmi, donde se hace alusión a las diferentes realidades captadas por el ser humano.

"La incomparable piedra preciosa que yace en un desierto nunca pisado por pie humano y que por designio divino nunca será pisada por humano alguno, no es real. Pues la realidad sólo existe donde la conciencia de un ser humano ha creado ese concepto. Los animales y los ángeles no conocer la realidad o la irrealidad porque no tienen conceptos, y tanto la realidad como la irrealidad son, por su esencia espiritual pura, uno con los conceptos absolutos."

La soledad del minotauro de Góngora.

Entonces, si hay realidades diferentes, las situaciones varían en mil y un matices dependiendo de la persona que las sopese.
El concepto amor, entonces, es imposible de definir debido a las diferentes adapciones que hace cada persona de la palabra AMOR. (He puesto el ejemplo amor, pero podría haber dicho HONOR, PALABRA o CONFIANZA) con lo que se hace imposible hacer una definición absolutamente CIERTA.

De ahí nace la poesía, la literatura o el arte en general. De las distintas visiones de la vida que cada persona por separado percibe y plasma para que sus iguales puedan comprender. Es entonces el arte un intento de acercarse a los demás? Un intento de busqueda de comprensión por sus semejantes?

Qué es la vida, sino un conjunto de experiencias percibidas de manera individual?

Voy a tomarme otro Paracetamol, mientras sigo cavilando.

1 comentario:

Anónimo dijo...

DEJA DE FUMAR Y ASI TE DOLERA MENOS LA GARGANTAAAAA.....!!!!Te quiero mejor amiga!Besos. P