Siempre nos quedarán los tequilas

La única verdad es el amor irracional.

Alfred de Musset

Se me juntan las vidas y las primaveras,
Se me juntan las tormentas.
Me inspiras,
Y eso es absolutamente terrible para mi salud mental

Voy a colgar otro poema en el cordel,
pidiendo que vuelvas como un huracán,
Porque hacía demasiado que no experimentaba pasión 
y ya se me estaba olvidando.

Saborearé el desasosiego que me provocas,
Me lameré las heridas pintando y escribiéndote tórridas cartas de amor.
Mirándote de soslayo cuando te despistes,
Dejando alrededor tuyo mi olor.

Te invocaré en todas mis publicaciones,
Y te buscaré a través de las butacas,
Porque hacía demasiado que no me dolía el estómago,
Y ya no hay vuelta atrás.

"Who said it's forever? You've got to set your mind free I don't have time for this weather I let it pour over me"

Toro y Moi - Omaha.

Una cena con Tesla.

Al principio, dice San Juan, era el Verbo. Al principio, contesta Goethe, era la Acción. Al principio y al final, digo yo, es el Movimiento. 

"Visita a Einstein" Fragmento de Gog de Giovanni Papini

39.2050038 - 5.215682, 30 de abril 

Estimado compañero,

Realizando un homenaje a la estructura de diario de "Gog" y "El Libro negro" de Papini, me surge la incesante necesidad de poner por escrito varios pensamientos que necesito de manera imperiosa plasmar y que intentaré comunicar de manera ordenada y lógica sin perderme en divagaciones. Si empezase a encadenar un tema con otro te pido no desesperes. Prometo volver a la idea inicial lo antes posible y me excuso con antelación por ello. 

Aprovecho primero para darte las gracias por haber compartido este libro conmigo. Nunca escuché hablar de él y se ha revelado como una sorpresa maravillosa. Tanto la forma como el fondo han despertado, aparte de la inspiración para continuar con mi proyecto literario en ciernes, una admiración intelectual hacia tu persona. Esto me ocurre en contadas ocasiones. No tanto porque yo sea una eminencia en saberes (¡Ojalá fuese así!) Sino que no es tarea sencilla que tenga afinidad de gustos con otros que comparten esta época en la que vivo. Sospecho que te inclinas vehementemente hacia la corriente romántica. Ya somos dos.(Aunque admito que el epicureismo es más práctico) ¿Pero que sería de nosotros si no vibrásemos de vez en cuando, si no sintiésemos la vida correr a través de nuestras venas? 

Sin más te felicito por la correcta elección y no puedo más que confesarte que me ha surgido la necesidad de compensarte. No tengo claro si es por puro egocentrismo o por la más ferviente gratitud, pero el resultado será independientemente de la motivación, el mismo y espero disfrutes tanto como yo lo he hecho.

Intentaré ponerme a tu altura realizando y quizá pecando de temeraria dos recomendaciones que están relacionadas con la naturaleza del servicio que me has prestado.

La primera sería escrita. Está claro y de sobra es conocido que todos los libros aportan algo (Aunque éste sea un aporte soporífero y vanal) Por supuesto cada expresión artística tiene un objetivo diferente y ante todo es la visión subjetiva de una mente humana.

Éste, en particular, creo que podrá recordarte en cierta manera a Papini y esta vez más en el fondo que en la forma. Su protagonista, el joven Nicholas, es arrastrado por el misterioso "mago", El extrafalario Conchis, a vivencias a medio camino entre la fantasía y la realidad. Pero no saldrá de mí ni una palabra más que pueda estropearte el placer del descubrimiento. Si me gustaría, una vez lo termines, que intercambiemos impresiones. Me atrevo a pedirte, que estas sean por escrito.

La segunda sería una recomendación de tipo audiovisual: "Holy Motors" (2012) del director francés Leos Carax, famoso por su película de culto "Los amantes del Pont Neuf" (1991)

No puedo evitar pensar que tú te encuentras entre esas personas a las que les gustaría vivir infinitas vidas y escoger no sólo un camino, sino todos. En mi caso y no sé a ciencia cierta si en el tuyo o es sólo la proyección que hago de ti en mi, (Los románticos somos seres egocéntricos por naturaleza, disculpa el protagonismo) Cuantas más experiencias diferentes enriquezcan el imaginario particular, mejor. 

He aquí pues, una obra que habla sobre ello y que de alguna manera consiguió quedarse encajada en una o dos neuronas de mi cerebro y que creo puede causar el mismo efecto en el tuyo.

Para crear más expectación, si cabe, te dejo el mensaje de audio que Carax pidió se reprodujese a la Asociación de críticos de Cine de Los Ángeles en su ausencia, durante la ceremonia anual, en la que su película sería premiada como "Mejor Filme en Lengua Extranjera" 2012

"Bueno, soy Leos Carax, director de filmes en lengua extranjera. He estado haciendo filmes en lengua extranjera toda mi vida. Los filmes en lengua extranjera se hacen en todo el mundo, por supuesto, excepto en América. En América, solo hacen filmes en lengua no extranjera. Los filmes en lengua extranjera son muy difíciles de hacer, obviamente, porque tienes que inventar una lengua extranjera en lugar de usar tu lengua habitual. Pero la verdad es que el cine es una lengua extranjera, una lengua creada para aquellos que necesitan viajar al otro lado de la vida. Buenas noches."

Espero, impaciente, tus impresiones...

A.

La Primavera de Mahler

Voces a coro

Reminiscencias de Carmina burana

Billetes de avión y pétalos de peonía

Miradas furtivas, (Tú haz que escribes)

Libros negros y conversaciones de madrugada

y poemas sujetos con una pinza a un cordel

"La correspondencia, en los tiempos del WhatsApp, las abreviaturas y los emojis, es un género literario extinto. Como la épica, que al final se convirtió en novela. O la novela, que gracias a la metaliteratura y la autoficción se ha convertido en onanismo. Las relaciones sentimentales por correo, a diferencia de las digitales, se desarrollaban de un modo lento, descompasado y asimétrico. Carecían de inminencia y de interacción. No era posible la réplica inmediata y, por lo tanto, tampoco el diálogo. Se podría decir que se trataba, en resumidas cuentas, de las relaciones sentimentales perfectas.

Sin embargo, casi todas ellas adolecían del mismo defecto; ese que Anatole France llegó a considerar una espantosa plaga comparable solo con la guerra: un irresponsable y contraproducente exceso de romanticismo. O al menos, de romanticismo mal entendido. Porque la pasión debe ser impetuosa. Vehemente. Por momentos incluso agresiva. La reflexión y la pausa la aniquilan. Su autenticidad pasa por la respuesta impulsiva. Por la reacción irracional. Consiste en arriesgarse, en sincerarse, pero también en equivocarse y arrepentirse. Consiste en llorar. En gritarse. En «desmayarse, atreverse, estar furioso». Consiste en buscarse. Consiste en romper a follar. Si hay dos cosas incompatibles con la pasión hasta lo nocivo son la introspección y, sobre todo, la retórica."

Me duelen los cojones. Te quiero de Manuel de Lorenzo 

Vendrá la muerte y vendrá el amor

Somos el conjunto de influencias que hemos recibido de los demás.
De los que más hemos admirado y querido, pero también de los que más daño nos han hecho

Nuestra naturaleza es circunstancial y depende de los estímulos que recibimos
Esculpen el carácter que puede ser duro, poroso o directamente impermeable

Creo que tiendo a adormecerme para no pensar. 
Pensar es peligroso en la época en la que vivimos.
Me gusta el concepto de la memoria tergiversada.
Recuerdos manipulados por nuestra nostalgia. Fantasmas borrosos que intentamos atrapar como luciérnagas en una noche de verano americana.

Los caballitos de mar ya no existen, pero puedo contemplarme nadando junto a ellos en el mar cálido
Tú ya no existes, pero puedo continuar acariciando tu pelo mientras me cantas al oído "..Cause it ain´t wrong loving you.."

"Todos tenemos derecho a defendernos de la vida, de los recuerdos". Michi Panero.

11.5.17

El amor post-moderno

Yo. Quiero llenar a medias el lavavajillas
Pagar el 50% de alquiler
Ver las series al mismo ritmo
Y no mentirnos jamás.
Nunca me adelantaré un episodio
Porque nadie merece tanto desprecio
Quiero a alguien a quien llamar en los atascos
Con quien pasar las vacaciones sin necesidad de recurrir a un crucero de solteros
Poder desgravarme por nacimiento de un hijo
Fruto del amor post-moderno

De circunstancias opuestas y una canción.

La semana pasada se murió sin avisar.
 - Me encuentro un poco mal - Le dijo a su padre - Creo que me acostaré pronto.
Me llamaron el martes. 
- Tengo que darte una mala noticia
Tenía 36 años y 70 condensados de bondad

Una noche, con el fuego bien alto, copa de vino en mano
Decidimos quemar arte
Y ardió. Ardió en la chimenea el lienzo 
Y con ello sus demonios

Yo me alegré, por haberle sido útil
Aunque fuera por quemar una aberración
Y sacarle una sonrisa.

Hoy miré el cielo de la Plaza de Oriente.
cuatro años en Madrid, para encontrarme
Creo que ya estoy
En el camino correcto.

Hasta siempre, amigo.
Hola, nueva vida.

I can´t sing

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

—Jaime Gil de Biedma, “No volveré a ser joven”.

Somos el tiempo que nos queda

Ligeramente tumefacta pero ofrecida con codicia, llegó la boca hasta el lindero de la precaria intimidad. Iban reptando las parejas que se apiñaban en lo oscuro: no se miraban, se sumían en un compendio de sudores, se convertían en secuaces de la penumbra suspensiva. Como un furtivo postulado brilló el mechero de los cómplices. No te preocupes no me he ido, ¿cómo iba a irme sin saber? Somos el tiempo que nos queda. Y ya los cuerpos se anudaban bajo la oscura marquesina, sin decidir con qué argumentos recobrarían su ansiedad. Era una esquirla el clarinete, un estertor de la armonía. Toda la noche resonando como una sábana en tus pechos, toda la noche entre emboscadas buscando llaves que no abrían. Chorros de gritos tan vehementes que entrechocan con los vasos  iban tiñendo de lujuria los cortinajes y butacas. Entre el estruendo de los rótulos unas caderas rebullían como impulsadas por la piel incandescente del tambor. Mira qué prendas, qué proclamas de irremediable soledad. Habla más alto, no se escucha más que el furor de los licores. Todo está lleno de luciérnagas y de insufribles fumarolas, todo parece confiscado  por los que nunca saben nada. Pero la boca ya ofrecía sus rezumantes terciopelos, boca promiscua, saturada de zumos ávidos y esguinces. Está invadida de jadeos, no se parece a las demás. No se parece, no es mentira. Pisando vidrios, esgrimiendo restos de yerbas y de músicas, llegaron nuevas avalanchas de adormilados oficiantes. Era la hora del suicidio y algunos miembros de la secta se desnudaron en la sala con voluptuosa dejadez. ¿Cómo evitar el simulacro, cómo vivir sin desvivirnos? Surcan los días por tu vientre. Somos el tiempo que nos queda. De: José Manuel Caballero Bonald Antología Personal