Espacio para un sueño (Diego Jesús Jimenez 1942-2009)

Escondido repite,

por cipreses y yedras, un pájaro su canto.

Celebra la mirada

una batalla con el tiempo esta tarde de otoño

incendiada de nieblas. Y pensando en la Historia

-una nube de polvo en el paisaje,

las piedras estañadas por los tonos azules

que ha dejado la lluvia en las almenas- ves derramarse el tiempo.

En la antigua arquería, los fragmentos

de una inscripción indescifrable, poco a poco, se han ido convirtiendo

en pequeños reptiles disecados: belleza aniquilada

que aún deslumbra a tus ojos. Es el tiempo

que, como los ríos, huye

-rehén de sus espejos-, al obsesivo espacio de cuanto no ha vivido.

Si debemos morir, ¿por qué la vida,

sobre cualquier lugar de la memoria, continúa esperándonos?

Aletargados por el sol, decoran el silencio

cuantos signos contemplas.

Tan sólo purifica

la calma vegetal que respiras, el canto del jilguero

que la enramada oculta. Así habitas su edad

llena de sufrimiento; la geometría invisible de su música eterna.

Los malvarreales, centinelas de acequias

y de ruinas, la claridad de humo

de esta tarde de octubre, edifican el reino que contemplas.

No sabes ya si vives,

o si sueñas o has muerto y no te has dado cuenta. En sus altares

lo irremediable de la Historia es venerado. Nace de las orillas de un infinito océano

la luz cansada de cuanto te deslumbra. No otra cosa difunde

su corazón ahora, que no sea la muerte

que continúa latiendo.

Know u got a roommate.

A veces siento que he perdido vuelos.
Vuelos que podrían haberme llevado a lugares distintos.
Que apunto a lugares erroneos
Y encuentro lo que no busco
Que la soledad me come
Y la multitud me agobia.

Sueño con arabescos y florituras musicales
que envuelven la noche mientras tiemblo de frío en la terraza.
chocolate en mano.
Soy la casa azul de Chagall
o la neblina de la torre del oro.

En este otoño que comienza (Un año más!)
Siento la necesidad de echarme a la calle a andar bajo la lluvia.
Como aquella tarde por el paseo de la Castellana.
No dejar que me reconozcan y esconderme entre el bulto de grises ejecutivos.
Que caminan hacia su cena precalentada, marca Maggi.



Y si escapo y huyo hacia lugares más cálidos?
Es imposible huir de la realidad a no ser que se esté, lo suficientemente loco o se tenga el suficiente dinero para derrochar.
Extravagancia es como me gustaría llamarme a veces
Otras veces, en cambio, siento que encajo más en sobriedad.

Me come la curiosidad de aqui a diez años.
Y es que, la paciencia nunca fué una de mis virtudes.
Tampoco sé comer despacio ni hacer ranas con piedras en los lagos.
Pero si sé decir te quiero con todo el sentido que envuelve a la expresión.
y sonreirme en qualquier momento o lugar sin razón concreta.


El ritmo lo marca el reloj

100 francos suizos

Hace poco descubrí a Sarah Blasco, una cantante maravillosa.
Escuchar We won run.
youtubeadlo.

Me quedan 100 días en este país.
Esta etapa terminará en muy poco y de aqui la eternidad.
Todavía no se donde iré.
NYC, LA, San francisco, Kuala Lumpur, Hong kong, Bali o Tailandia.

Mi amigo Philippe tiene miedo de que le ataque un lobo cuando baja bosque a través despues de salir de bares.

Mi amigo P está enamorado por primera vez

Hace poco me leyeron las cartas, y, curiosamente, me dijeron exactamente lo mismo que un adivina en la que estuve hace seis años.



Y sabeis en que pienso, oH! Queridos?

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Rafael Alberti. Deje por ti mis bosques

Supongo que llegará el día en el Philippe ya no tema a los lobos.

Vía oral.

Estoy enferma.

Me duele la garganta y cada vez que toso noto como si mil agujas se clavaran en mi traquea.
También sufro de un molesto dolor que empieza en el hombro y termina en las falanges de mis dedos y cierta sensación de mareo y pitidos en los oídos, me recuerdan ciertos temporales pasados en alta mar.

Estoy en un país que no es el mío, en una cama que me pertenecerá por cuatro meses más y con gente a la que probablemente, jamás vuelva a ver. Básicamente, estoy en un periodo de mi vida, al que podríamos definir como temporal.

En poco tiempo cambiaré de país, incluso de continente. En breve cambiaré mi rutina por otra y conoceré a gente nueva que pasará a formar parte de la base de datos en la que guardo mis recuerdos, mis esperanzas y mis futuros planes.



Pero esto que estoy contando no es producto de un delirio febril, o puede que si, y si así fuera, me alegra haber encontrado el punto positivo a mi enfermedad. Viene sobre todo, de la lectura de "La Prisión de la libertad" de Michael Ende. Y, en especial, del relato titulado, El pasillo de Borromeo Colmi, donde se hace alusión a las diferentes realidades captadas por el ser humano.

"La incomparable piedra preciosa que yace en un desierto nunca pisado por pie humano y que por designio divino nunca será pisada por humano alguno, no es real. Pues la realidad sólo existe donde la conciencia de un ser humano ha creado ese concepto. Los animales y los ángeles no conocer la realidad o la irrealidad porque no tienen conceptos, y tanto la realidad como la irrealidad son, por su esencia espiritual pura, uno con los conceptos absolutos."

La soledad del minotauro de Góngora.

Entonces, si hay realidades diferentes, las situaciones varían en mil y un matices dependiendo de la persona que las sopese.
El concepto amor, entonces, es imposible de definir debido a las diferentes adapciones que hace cada persona de la palabra AMOR. (He puesto el ejemplo amor, pero podría haber dicho HONOR, PALABRA o CONFIANZA) con lo que se hace imposible hacer una definición absolutamente CIERTA.

De ahí nace la poesía, la literatura o el arte en general. De las distintas visiones de la vida que cada persona por separado percibe y plasma para que sus iguales puedan comprender. Es entonces el arte un intento de acercarse a los demás? Un intento de busqueda de comprensión por sus semejantes?

Qué es la vida, sino un conjunto de experiencias percibidas de manera individual?

Voy a tomarme otro Paracetamol, mientras sigo cavilando.

Wake up.

Puedo asegurar, que paso por el momento más feliz de mi vida.

Tengo la madurez suficiente, como para saber que los pequeños momentos, son eternos.

Y tengo la juventud suficiente como para vivirlos sin pensar en las consecuencias.

Puedo asegurarlo, porque tengo confianza en el futuro y me siento plena en el presente.

- La he encontrado!

- El qué?

- La eternidad. Es el sol, fundido con el mar.

Fumaba un cigarillo en la terraza de mi casa suiza viendo las inmensas montañas cubiertas de estrellas.

Es mi segunda noche aqui después de unas largas vacaciones.

Y he sentido paz. Todo está en calma.

El mundo se ha parado y yo lo miro desde mi púlpito.

No quiero añadir nada, por ahora.

No necesito nada, por ahora.

Hubo un segundo, en el campo, mientras atardecía; yo estaba sentada en un todo terreno, dando el paseo de la tarde, cuando se ve a los bichos comer y se vigila que todo esté como tiene que estar.

Hacía calor pero el viento me daba de pleno en la cara. Llegaba todavía una luz tenue, esa que sabe, que pronto morirá y agonizea aprovechando sus últimos minutos.

Vi a los bichos relajados, comiendo felices sabiendose afortunados al haber acabado un día más en el que sus crías estaban a salvo y sus estómagos llenos.

Uno levantó la cabeza, movió una oreja en señal de alerta y me miró. Fueron unos segundos que me parecieron una vida.

Aqui estamos.

En este mundo tú y yo. A mi me ha tocado vivir una vida, y lo hago como puedo y como se. Aunque alrededor mío viven millones de partículas, algunas que ni siquiera puedo llegar a imaginar que existieran, que viven también.

Que respiran y que sufren, como yo. Y me preguntaba como sería ser un ciervo.

Y aqui sigo, en mi balcon, que será mío solo cinco meses y medio más.

Que este momento, en Suiza, será recordado años más tarde desde otro lugar, en otro tiempo, desde otra perspectiva.

Y quizás, con una sonrisa de nostalgia, pensaré que yo también he alcanzado la eternidad.

A pleno sol.

No puedo pedir más.

Recien llegada a Madrid despúes del periplo suizo me reciben mis amigos de siempre y marcho a Extremadura donde nado en pantanos, me despido de Wanda y paseo por la noche en busca de bichos.
Un zorro!
Fumo cigarrillos en la terraza mientras la enorme luna, llena de luz el agua que marca el horizonte.
Coche y sureste español, donde ponemos el barco rumbo Formentera.

Doce horas después de terribles olas atracamos en la isla y cenamos a las 12 de la noche un pulpo a la gallega.
Despúes. Molino de la Sal y navegando a nudos considerables, Ibiza.
Suena My baby just cares for me, el sol me está cegando, coloco la mano en la frente para ver un cielo azul intenso y la costa a lo lejos.

En Cabrera descubro lo interesante que es leer en muelles abandonados y conozco escondidos cementerios donde el paso queda terminantemente prohibido.

Llegamos a Mallorca y asisto a un concierto de música clásica donde los intérpretes van surcando un lago subterraneo en barca dentro de las cuevas del Drach.

Y por fin Madrid! Mi Madrid.
callejeo por las calles, de Rosales a Santa Engracia, Intento encontrar los ultimos avances en las gigantescas cuatro torres que han cambiado definitivamente el skyline de Madrid.
Hacemos fiestas. recorremos los bares y reimos a carcajadas.

Terrrazas en azoteas y bares con live music. Neones y paseos y canciones que suenan aleatoreamente en el i-pod.

Ahora?

Exposiciones. Modigliani, Juan Muñoz, Leibovitz y Caixa Forum. Vueltas en moto al atardecer. vaso de gazpacho en la piscina y conversaciones interesantes.




Ahora leo hasta bien entrada la madrugada con frappés caseros al estilo chipriota e intento no pensar mucho en que en menos de un mes estaré de vuelta y las vacaciones se habrán acabado.

Tengo mil películas pendientes y algún libro al que tengo ganas hace ya tiempo.

Pero siento que tengo tiempo y que estoy aprovechando las vacaciones como si fueran las últimas.

Hickman

Intento dormir la siesta en mi zulo suizo.
He creado una noche artificial con olas de mar de fondo.
pero no consigo dormir.

A veces creo que este blog es un remedio para poder irme a la cama.
llego, vomito lo que me preocupa y después, duermo.

Tengo un billete de avión que me llevará directamente a las baleares.
De ahí al mar sólo hay un paso.
mercadillos y calles estrechas.
puertos pequeños y calas transparentes.
cabos en forma de ensaimada y el sol salpicándome de mar salada a la proa.

Y realmente lo necesito.
necesito desaparecer por un tiempo
y recuperarme.



Soy apasionada e ingenua
y no pido perdón por ello.
más bien me enorgullece.
porque aparte de hacerme diferente
me hace mejor y más fuerte.

Prefiero pensar que la gente es buena por naturaleza
y sufrir después las consecuencias
que ser una cínica.
Porque siendo una cínica no se sufre
pero tampoco se disfruta.

Así que seguiré recolectando flores
y seguiré sorprendiéndome al ver una mariposa.
Me agacharé a acariciar a cualquier perro que pase.
y ayudaré a desconocidos.

I Saw in Louisiana a live-oak growing,

All alone stood it, and the moss hung down from the branches;

Without any companion it grew there, uttering joyous leaves of dark green,

And its look, rude, unbending, lusty, made me think of myself;

But I wonder'd how it could utter joyous leaves, standing alone there, without its friend, its lover near--for I knew I could not;

And broke off a twig with a certain number of leaves upon it, and twined around it a little moss,

And brought it away--and I have placed it in sight in my room;

It is not needed to remind me as of my own dear friends,

(For I believe lately I think of little else than them:)

Yet it remains to me a curious token--it makes me think of manly love;

For all that, and though the live-oak glistens there in Louisiana, solitary, in a wide flat space,

Uttering joyous leaves all its life, without a friend, a lover, near,

I know very well I could not.

I saw in Louisiana a Live-Oak growing. Walt Whitman