Hace calor en Madrid.
Un calor insoportable que atrapa.
Diástole:
Ser un caracol.
Un templo.
Sístole:
Corro,
corro,
corro.
No llego.
Entonces llega el Papa y los viajes y una casita que no me deja olvidar que,
somos todos esclavos.
Pisos en Idealista,
ventanas desconchadas,
Trolleys,
correos,
agendas.
Rebosantes,
Infinitas.
Ilusiones.
Sólo ilusiones:
¿Qué es una vida mejor?
Sueño con una casa blanca,
ontológica,
sinuosa,
Vivir en una escultura de Serra.
Diástole.
¿Pero sueño con una casa blanca?
Sístole.
O sólo sueño con estar suspendida,
Como el sargazo:
Flotar,
No tener destino,
ni sitio al que llegar.
Dejarme llevar,
por la marea.
Diástole:
Manos
Pies
Ojos
Nariz
Un rayo de sol que entra en primavera,
estando enamorada.
A veces el amor no es suficiente,
Para no sentir desasosiego.
Y sin embargo,
solo eso queda
y eso es hoy:
El silencio
La sonrisa
El papel
El abrazo
Dejarse llevar,
como el sargazo.
Diástole.
No dañar.
No ser dañado.
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